A quien pueda interesar

2011-12-04T13:37:00.000-08:00

Poco a poco, sin más apuro
que el nacido de la urgencia de vivir.
Paso a paso. Es más seguro.
Gota a gota, el que bien bebe,
no pierde su presencia ante el barril;
ni se aparta del buen vino
ni se sale del carril.
Paso a paso. Poco a poco.
Quemar el tiempo en su justa medida
y saltar la hoguera
para alejar los fantasmas
como en una permanente noche de San Juán.

2011-12-02T13:40:00.000-08:00

Nas quedas augas da ría
canta unha estrela.

Na miña aldea
xa ven o día.

A noite fica espallada,
po-los piñeiros,
coma un remedo
de sombra fría;

(po-los vieiros da miña aldea)

trema a estadea
xa ven o día.

Nunha lareira daquelas tantas,
caldo na pota
bota María.

(A terra chama po-lo labrego)

Na miña aldea
Xa ven o día.

2011-11-30T13:28:00.000-08:00

Dejar el fardo a un lado del camino
y bajar a la tierra,
envuelta la piel en hojas de olvido
y traje de madera.
Una vieja dorna en llamas
alumbra la ribera.
Pescador a la deriva.
Marinero sin bandera.
Recuerdo de un naufragio a golpes de otoño.
¡Ah! ¡Cómo se nos marchitó la primavera
sin haberla visto florecer!

Cuánto daño nos ha hecho Nueva York!

2011-11-27T13:26:00.000-08:00

Españoles de península...
¿Hay alguno entre vosotros que pueda decirme
con certeza, a dónde vais?
¿Cual es el plan? ¿Cual es el norte?
¿hacia dónde apuntan vuestras narices?

Dónde quedó la dignidad,
dónde el orgullo que tanto pregonáis
mientras los pies besáis
del yanqui conquistador?

¡Cuánto daño nos ha hecho Nueva York!

¿Volverás, mi querida España, como otrora
a limpiar el excremento del teutón,
o enviarás a tus hijos, esta vez al sacrificio,
como alimento para el águila calva,
en las naves de un moderno Napoleón?

Ay!, mi querida España,
¡qué pena!
Aléjate de la sirena.
Gira tus ojos hacia el alba...

Yo, desde aquí, español de la diáspora,
desconozco esa imagen frívola y vacía
que de ti proyecta cada día
la pantalla del televisor...

¡Ay! ¡Cuánto daño nos ha hecho Nueva York!

La lengua es de todos... No de las corporaciones

2011-10-10T12:46:00.000-07:00

Está en marcha en la red una petición titulada "La lengua es de todos, no de las corporaciones" Por el libre uso en la internet de los contenidos de la RAE, financiados con dinero público.

Quienes deseen firmarla pueden hacerlo en http://www.petitiononline.com/tarar1ra/petition.html.

... y démosle la máxima divulgación posible a esta iniciativa.

Quien tenga entendimiento...

2011-09-20T09:06:00.001-07:00

El señor X es uno de tantos ciudadanos en Venezuela que, con razón o sin ella, detestan -más que adversan- al presidente del gobierno. Tal es su derecho y lo ejerce a plenitud. Al igual que todos los que comparten su criterio respecto de esta materia, el señor X no concibe -en su cerebro no se plantea ni como posibilidad remota- que entre la gente de su confianza pueda haber simpatizantes con la orientación política actual del Estado...
El señor X opina que el susodicho presidente estropea todo cuanto cae en sus manos, especialmente cuando se trata de instituciones del estado o empresas privadas estatizadas. De ahí, que, de cuanto suceda, Hugo Chávez sea el culpable: de la lluvia, de la sequía, de la violencia de género, de que el vecino, en una noche de borrachera, le haya chocado la puerta del garage...
El señor X aprovecha la más pequeña oportunidad -por mínima que sea- para quejarse de lo mal que está el país, con una vehemencia tal que, si no estuviera yo seguro de que en su cabeza no entra la idea de que yo pueda opinar diferente, casi diría que intenta convencerme. Según él, Venezuela ha llegado al límite. "Aquí ya no se puede vivir" "La miseria crece cada día más y más" "El país está economicamente destruído" "La inflación galopante y lo que uno gana, trabajando honradamente, no alcanza para nada" "Claro, porque lo que [Chávez] quiere es que todos estemos al mismo nivel... de pobreza". Son breves expresiones que extraigo del aburridísimo monólogo al que asisto de forma involuntaria y en el que permanezco por educación. No tienes idea -me ha dicho, como ahora, en más de una oportunidad- de las peripecias que tengo que hacer a fin de mes, para poder pagar la nómina de empleados.
Media hora antes, nuestra conversación versaba sobre un tema totalmente diferente. El señor X está recien regresando de unas vacaciones de mes y medio por Europa.
Media hora antes, el señor X me relataba con lujo de detalles el recorrido de doce mil kilómetros en automóvil -un todoterreno BMW X6 alquilado en París- que hizo en sus vacaciones. Cantabria, la Galicia atlántica, la costa mediterranea, Niza, La Riviera Francesa, Mónaco, los grandes hoteles en suite de lujo, los grandes balnearios, 70 euros en gasolina por cada 500 kilómetros, poco más o menos. Yo, que le conozco desde hace años, creo en todo lo que me cuenta. Sé que no está alardeando ni pretende impresionarme. Se trata de un relato casual, en el flujo normal de una conversación con alguien con quien tiene confianza desde hace casi treinta años y que, además, conoce ampliamente su forma -y estilo- de vida.
El señor X es propietario, de un pequeño negocio, ubicado en Caracas, que constituye su único medio de ingresos, en un país destrozado a todos los niveles y cuya crísis económica afecta, según su decir, "incluso a los más adinerados".

Le vi

2011-09-15T16:33:00.000-07:00

Le vi partir con la noche.
No al amparo de la noche,
como hacen algunos para escapar.
Le vi partir en la noche,
cuando la noche, a su vez, partía,
con la cabeza en alto,
listo para enfrentar la luz del día.

Después,
le vi llegar con el alba,
el día tercero,
para nacer, con el alba, nuevamente;
para ser alba de pueblo
y un guerrero al servicio de su gente.
Y el alba se hizo tras de él
como si le viniera persiguiendo
y el sol, por una vez, hizo el intento
de brillar con otra luz,
con esa luz que, dicen, es de todos
y para todos brilla igual.

Le vi esgrimir la cruz del perdón
con la humildad de quien se sabe obrero
y hablar del arado con pasión:
con la pasión, por la tierra, del labriego.
Le vi, también, convertirse en jornalero;
entregarse a sus sueños por entero...
y vi latir en sus sueños
sinfín de sueños ajenos:
los del "panita" Ruperto,
los de Flora y Ceferino,
los del viejo Canelón,
los que, en secreto, florecen
bajo techos de cartón...
Vi latir, en sus sueños, unos sueños
que, en verdad, no eran sus sueños.
No!
eran los sueños del cerro,
del caserío olvidado,
del campesino explotado,
de los que no tienen suelo...
Los sueños, en fin, que en sus sueños vi,
eran los sueños de Alí,
vale decir: los del pueblo!

Así es que, leyendo entre las lineas
de lo dicho y lo callado,
me pareció reconocer en su rostro
el rostro, hasta entonces, invisible
de miles de personas;
y en su voz, la de tantas gargantas
que por más que intentaron gritar
nunca pudieron...

Cientos, miles, millones de voces,
como una sola, corean desde entonces
el viejo canto del nuevo amanecer.

Cuento Corto

2011-09-05T10:21:00.001-07:00

Era un grupo de científicos.
Se fue uno.
Quedaron noventa y nueve.

Entre el querer y el deber

2011-09-01T17:09:00.000-07:00

Entre el querer y el deber
discurren todos los sueños.

La conciencia se debate,
en combate
cuerpo a cuerpo,
con la pasión del instinto.

El mañana imposible.
El hoy prohibido.

Entre el querer y el deber, el camino
está hecho de silencios forzados
y versos proscritos.

Ecos vacíos a medianoche.
Melodías sin sonido
que buscan hacerse oir.

Hay una infinita necesidad de ser,
entre el querer y el deber.
Hay una infinita necesidad
de salir de la sombra,
dejarse ver a plena luz;
anunciarse, incluso, a toda voz:
Quiero!
Soy!

Entre el querer y el deber
el tiempo se mide en "cuandos"
y, el amor, de nostalgias se alimenta.

Entre el querer y el deber, el amor,
tiene sabor de ausencia!

Esta mañana, madre...

2011-08-31T16:47:00.000-07:00

Esta mañana desperté pensando en ti.
Creí sentir que entraste a mi habitación.
Te sentaste en el borde de mi cama.
Pusiste tu mano sobre mi frente
y en un susurro, como el de la hoja
que se mueve en el pino verde, dijiste:
- Ya es hora. Tienes que levantarte.
Lentamente abrí los ojos. Miré.
Ya no estabas a mi lado,
pero aún estabas conmigo,
como siempre has estado
-que así siempre ha sido-

Esta mañana, madre,
como tantas otras que no he dicho,
desperté pensando en ti.

2011-08-27T15:54:00.000-07:00

Amigo que usas la moto como vehículo de transporte y/o trabajo, entiéndelo de una vez: la raya blanca, contínua o segmentada, no indica el sitio por donde debes circular!

2011-08-26T15:53:00.001-07:00

La ignorancia, por lo general, adquiere formas tan variadas, que es muy difícil reconocerla en tanto no se manifiesta. Eso sí: cada quien tiene derecho a expresar su ignoracia de la manera que más se le acomode.

2011-08-24T06:37:00.000-07:00

Los europeos lamen la bota del gringo
para que luzca bien lustrosa
sobre la garganta de los oprimidos.

El Águila Calva

2011-08-23T16:40:00.000-07:00

(Algunos símbolos... ¡qué bien escogidos que están!)

Es natural:

El águila calva, símbolo de los Estados Unidos de América y pariente cercano del buitre, no caza ni pesca... Se alimenta de peces muertos o enfermos. Por costumbre natural, le roba la comida al águila pescadora (un ave de menor tamaño), hostigándola en el aire hasta obligarla a soltar sus presas...

Algunos símbolos... ¡qué bien escogidos que están!

Nada sabe el águila de leyes,
derechos, deberes o respeto.
En su código moral no hay más concepto
que el de ataque, territorio y alimento...

No te esfuerces porque el águila comprenda
cosas tales como Paz o Convivencia
que su sóla razón es el instinto
y en su mundo no hay valores de conciencia...

Aún así, no le restemos realeza
que es un ave luchadora en solitario.
No comanda batallones de soldados.
no precisa guardaespaldas ni aliados,
su batalla es por mandatos naturales...
¡no hay quien pueda contra la naturaleza!

Pero el águila calva, según dicen
los expertos, no es un águila: es un buitre
un parásito, diré, a mi entendimiento
su alimento es el despojo ya servido
explotar al más débil, su sustento.

2011-08-20T11:20:00.000-07:00

Pensó, no sin razón, que aquel sonido estaba más allá de cualquier concepción humana. No era posible, se decía, para una mente terrena, concebir tan hermosa sucesión de armonías y, menos aún, que existieran voces capaces de interpretarlas. ¿Qué era lo que sonaba? ¿cómo era posible que no lo hubiese escuchado nunca antes? En su perplejidad, se dió cuenta de que todo lo percibía como si estuviera recuperando la conciencia, como si despertara de un sueño profundo. Con los ojos aún cerrados -no podía abrirlos, de hecho, por más que se esforzaba- comenzó a recordar lo sucedido.

Eran las seis menos cuarto la última vez que miró el reloj a no más de cincuenta metros de la sala de conciertos. No faltaba más que cruzar la calle, subir la escalinata y entrar. Había tiempo suficiente. Justo, pero suficiente. Ni siquiera tendría que detenerse en la taquilla a comprar el boleto. Lo había adquirido días atrás y lo llevaba en el bolsillo de la camisa. Tocó para asegurarse... Sí. Allí estaba. El semáforo no tardaría más de diez segundos en permitirle el paso. No había necesidad de aventurarse a cruzar corriendo por entre los automóviles que circulaban a alta velocidad.

¿Cuánto tiempo había esperado para esto?
Toda una vida ahorrando "de a poco" porque "algún día ese coro de ángeles se presentará en esta ciudad y yo voy a estar en primera fila, tan cerca, tan cerca, que si yo cantara, mi voz saldría disparada hacia el público confundida con las demás voces como si yo mismo estuviera sobre la tarima".

Mientras algunas personas se desviven soñando mansiones gigantescas y autos costosísimos, otras viven con la sóla ilusión de poder disfrutar antes de morir, en primera fila, un concierto.

¿Qué hora será? Ya deben pasar de la seis. La presentación habrá empezado. Quizás esas voces que oigo es el sonido que trasciende las paredes del teatro. Y yo sigo aquí, sin poder cruzar esta calle. Pensándolo bien, ¿donde estoy?. Al abrir los ojos, muy lentamente, puede divisar, a su altura de observador, el primer peldaño de la escalinata, a no más de ¿treinta metros, quizás? Lo observa por el espacio vacío que queda entre dos personas de la multitud que se ha agrupado en torno a él. Un hombre grita concierta desesperación, sosteniendo la cabeza entre las manos. Él no entiende lo que dice, pero sabe que grita. También sabe que la multitud está produciendo un sonido ensordecedor, por algún tipo de conmoción, pero lo único que alcanza a oir es el sonido del coro interpretando una de sus piezas favoritas. De algún modo, sabe que el hombre de las manos en la cabeza, es el chofer del automóvil con el parabrisas astillado. Ya despierto del todo, del todo recuperada la conciencia, pero aún sin saber muy bien lo que pasó, descubre el motivo de la conmoción general: ve un cuerpo, tendido cuan largo es, en medio de la calzada, justo en el instante en que alguien lo está cubriendo con una sábana negra o algo que se le asemeja. No puede oir los sonidos de la multitud, pero el coro de ángeles se escucha cada vez más claramente. Cada vez más cerca. Ahora todo lo observa desde arriba... y se aleja... y se aleja...

Qué Vaina!

2011-07-27T16:39:00.000-07:00

Qué vaina, viejo. ¡Qué vaina!
Nunca pensó tu voluntad
que el cuerpo le fallaría.
Tú que siempre repetías:
"Y mientras el cuerpo aguante..."
Qué vaina, viejo. ¡Qué vaina!
¡Qué vaina te echó la vida!

XI Concurso Nacional de Piano Silvia Eisenstein

2011-07-11T13:47:00.000-07:00

Este domingo 10 de julio, tuvimos la oportunidad de asistir como espectadores al "XI Concurso Nacional de Piano Silvia Eisenstein", organizado por la "Escuela Experimental de Música Manuel Alberto López".

Asistimos para presenciar a los concursantes en el segmento de IV nivel, para jovenes de hasta 18 años de edad. Aplaudimos la iniciativa de la escuela que desde 1990 viene llevando a cabo este concurso y, mientras felicitamos a los 9 concursantes que tuvimos oportunidad de escuchar, extendemos nuestra felicitación a los concursantes de los demás niveles tan sólo por el hecho de estar allí.

Es justo -y necesario- hacer un reconocimiento a los esfuerzos que han dado lugar a un evento, con un jurado de lujo, en el que las cosas han ido sucediendo de forma puntual y muy bien organizada; pero es justo también llamar la atención sobre los detalles que hacen fracasar aún a la mejor de las ideas y empañan la mejor de las intenciones.

Los alumnos de la institución organizadora y sede del evento "corrieron" con ventaja por razones obvias. No es de extrañar que, de los 5 clasificados para pasar a la siguiente prueba, 3 fueran alumnos de la "Escuela Experimental de Música Manuel Alberto López". Entre otras de esas ventajas que llamamos obvias, está el conocimiento del instrumento y de las instalaciones en que se lleva a cabo el evento; mientras que los alumnos foráneos sólo tuvieron oportunidad de probar el piano durante 30 minutos, un único día, la semana anterior al inicio del concurso, los alumnos de la escuela tienen, algunos, varios años trabajando con él y conocen, quizás, hasta la más pequeña hendidura de cada tecla.

La directora de la escuela -y, por supuesto, máxima organizadora del evento- participó con el jurado en las deliberaciones para determinar quienes debían pasar a la siguiente prueba, aún cuando uno de sus alumnos estaba participando como concursante. No es de extrañar, pues, que el premio a la "mejor interpretación de una pieza venezolana" fuera adjudicado a este joven alumno, cuando fueron notorios los errores cometidos por él, en su ejecución, mientras que otro concursante interpretó la misma pieza de forma impecable.

Según las bases del concurso, cada participante debía ser evaluado con una nota de 0 a 20, pasando a la segunda prueba aquellos que obtuvieran "una puntuación mínima de 16 puntos". De haberse hecho así, los 9 concursantes tendrían que haber clasificado para la segunda prueba; pues, a excepción de las dos primeras interpretaciones, cuyos ejecutantes rayaron en la excelencia -es justo decirlo- y merecerían el 20, los demás (y nos referimos a los otros 7) mostraron un nivel -alto- muy similar en cuanto a sus habilidades, siendo imposible, más que por vía de la subjetividad y el favoritismo, poner calificaciones que permitieran diferenciar a unos y a otros.

Lo ideal hubiera sido que el evento hubiera tenido lugar en un espacio desconocido -o ajeno, al menos- para todos y con un piano que todos hubieran tenido la misma oportunidad de probar, durante igual cantidad de tiempo. Adicionalmente, el jurado no debería conocer los nombres de los profesores de los concursantes (ya sea que este se llame Igor Lavrov, Olga López, o Coralia Maiolino) y, por supuesto, ningún profesor de un concursante debería poder establecer contacto con el jurado, menos aún, permanecer en el recinto mientras el jurado delibera, ya sea que intervenga o no en la calificación.

Tradicionalmente, los alumnos de la escuela han alcanzado puestos de relevancia en las sucesivas ediciones del Concurso Nacional de Piano Silvia Eisenstein, lo cual, más que hablar bien de la institución y su nivel formativo, plantea dudas acerca de la transparencia del concurso propiamente dicho. Uno podría preguntarse si el caracter de "nacional" que se le da, no será una forma de convalidar la fabricación de un curriculum para quienes allí cursan estudios musicales.

Son detalles como estos los que a lo largo del tiempo han contribuido a crear y fomentar la mala fama que hoy tienen los concursos asociados con el arte.
Como sea, cada quien saque sus propias conclusiones. Nadie puede juzgarnos por notar lo que está a la vista u opinar acerca de lo que publicamente se manifiesta bajo el sol.

La puerta de los sueños

2011-07-04T15:31:00.000-07:00

(Sobre una obra de Javier Aragunde: A Porta Dos Soños)

El sueño...
Esa puerta inconsciente al universo paralelo
donde todo es falso y todo es cierto.
Camino [yo] por el sendero indescifrable de los sueños
hacia el bosque donde habitan
los miedos más terribles y los más grandes deseos.
Busco el cielo en el mundo de los sueños.
Busco a Dios en los dominios de Morfeo...
Fue allí, donde, una noche, le encontró Abraham.
También María, la madre del Nazareno.
Entre sueños está el puente que une lo visible y lo invisible,
Lo efímero y lo eterno,
La materia y la substancia, su asidero
más allá del infinito.
Adán nació del sueño de un Dios universal.
Yo, del sueño terrenal de una mujer extraordinaria...
y ambos somos ramas,
en el árbol de la vida,
separadas,
no más,
por la distancia temporal de un sueño.

Circo romano

2011-06-06T07:13:00.000-07:00

Un torero por león...
un toro por un cristiano...
Esto es civilización
aquello "circo romano"...

¡Que poco cambian algunas cosas!

(1999)

2011-06-05T12:04:00.000-07:00

De lo que veas, podrás hablar...
De lo que oigas, mejor callar,
porque, al final, deberás decir,
me lo contaron, yo no lo vi.

Y aún a lo que vieres ponle cuidado
No sea que la luz te mueva a engaño
mostrándote su mundo equivocado
de imagenes y sombras aparentes.

No juzgues, pues jamás sin haber visto
y aún después de ver modera tu juicio.
No falten nunca espacios a la duda.

que todo bajo el sol tiene su causa
que cada ruido tiene su silencio
que todo movimiento tiene pausa

y sólo Dios entiende de motivos.

2011-05-24T00:01:00.000-07:00

A Antonio Díaz, un año después.

Has notado Señor, al jardinero
que tiene tu jardín tan bien cuidado?
Ayer, no más, estaba a nuestro lado
hoy es, de tus ángeles compañero.

Amigo del amigo. Verdadero
hermano a sus hermanos entregado.
Fue dar sin condición su gran pecado
y su mayor defecto, ser sincero.

El Cielo, con su marcha ganó un ángel.
Por eso, sin dudar, hoy te decimos
Señor, quienes de algún modo tuvimos

la ventura de haberle conocido,
Gracias por habernos permitido
tenerle tanto tiempo entre nosotros.

Cuando alguien se nos va, así, definitivamente, como tú te fuiste, para no volver, nuestro primer impulso es mirar al cielo y reclamar a Dios: ¿POR QUÉ TE LO LLEVASTE?, cuando más apropiado sería decir: GRACIAS, SEÑOR, POR TODO EL TIEMPO QUE LE PERMITISTE QUEDARSE ENTRE NOSOTROS.

Algunas almas puras tienen los días contados en el mundo de los mortales. Son ángeles con apariencia humana y, el privilegio de compartir con ellos, aún el más breve de los instantes, es un regalo que el Cielo nos da.

Un año después aún decimos: GRACIAS, SEÑOR, POR TODO EL TIEMPO QUE NOS PERMITISTE DISFRUTAR DE SU PRESENCIA!

José L. Dasilva N. / 2011

2010-12-01T18:02:00.000-08:00

Basta rimar cuatro versos, con una ortografía y una gramática que demuestran -ambas- un profundo desconocimiento de lenguaje y, lo que es peor, un desinterés total por su estudio, para ser llamado poeta; especialmente, si tales versos exaltan la figura del presidente o enaltecen la revolución, aunque el autor no crea ni en esta ni en aquél.
Vivimos rodeados de aduladores y, lo peor, es que los más grandes -de los aduladores- están en cargos de poder.

2010-11-30T17:59:00.000-08:00

Hasta ahora, la revolución cultural, de la mano de Francisco Sesto -alias Farruco- no ha servido más que para intercambiar una élite por otra y dar cabida en el mundo de la cultura, a una cantidad de artistas, frustrados y resentidos, que poco tienen que aportar al arte o a la cultura.

Es así como se organizan certámenes improvisados, sin el más mínimo criterio organizativo, para hacerle creer al artista popular que se le está tomando en cuenta, como una forma de callar -o mantener a raya- el verdadero espíritu creador.

Ideas al viento... ¿de qué sirven?

2010-11-29T17:52:00.000-08:00

Las ideas son necesarias, mi estimado presidente Hugo Chávez Frías. No hay duda de ello: las ideas son algo imprescindible, pero no suficiente!
De nada sirve el "decir" si no se acompaña con el "hacer".
Las palabras al micrófono no sirven más que para llenar un espacio televisivo y hacer que una partida de inútiles ejerciten los músculos de sus brazos, aplaudiendo, como fanáticos ante la estrella de rock del momento.

Si no buscamos la manera de "hacer", y de que aquellos que hoy aplauden -sin más motivo que la adulación- comiencen a hacer el trabajo por el cual reciben un salario del estado, todos los conceptos ideológicos que podamos argumentar, terminarán siendo como el clima: tema de conversación social para quien no tiene nada de qué hablar.

Cuando el polvo regresa al polvo,el hombre se acerca a Dios...

2010-11-27T09:00:00.000-08:00

(A Hilda, 21 años después de la siembra de su hijo)

Humo blanco fue el destino de sus sueños,
forzados a dormir cuando apenas despertaban.
Caudal de vida, condensada,
entre las luces de una mañana clara.

No pasa el tiempo en los relojes del recuerdo.

Hoy, como ayer, es joven el dolor
y pesado como saco de piedras en el alma!
Es fuerte el dolor,
hoy como ayer, y no se calma
aunque, ahogado en las tareas cotidianas,
a fuerza de costumbre,
se nos vuelva soportable.

No hay edad para el recuerdo.
No se mueven las agujas del reloj para la madre
que al hijo busca en los colores de la tarde
y sólo encuentra, entre recuerdos,
el camino sombrío hacia la noche
y una ausencia infinita en que abrazarse.

No hay edad para el recuerdo!
Es perenne el recuerdo a lo que se ama.

No envejece el recuerdo, ni una vida
es tiempo suficiente a la añoranza!

A Nestor Kirchner

2010-10-30T13:09:00.000-07:00

Hasta el cielo lloró su muerte
cuando se abrió la calle
al paso último de su cuerpo.

a Juan Carlos de Borbón

2010-10-10T13:09:00.000-07:00

Rescato unos versos que escribí ya hace tiempo con motivo de aquel tan sonado "por qué no te callas?". Obviamente están fuera de tiempo (... o no tanto!), pero aquí los dejo para que no se pierdan...

Amigo Don Juan Carlos, ¿qué le pasa?
¿no tiene platos sucios en su casa?
a qué tanto afán, por qué el empeño
de salir a barrer la casa ajena
cuando tiene la suya ¡ay, qué pena!
revuelta como nunca lo había estado?
Porque..., en su casa, Don Juan Carlos
-mírelo usted por arriba o por abajo-
                                         como en todas
también se cuecen habas... ¡y a destajo!

Y digo yo, Juan Carlos, bien mirado,
¿A dónde se le fue la majestad?
¿Los años, sin piedad, se la han quitado?
la soberbia le pudo a la humildad
              ¡y quedó como un gran maleducado!

¿Será que aunque le duela la verdad,
los reyes son ya cosa del pasado?
¿Será que en estos tiempos, "vuesa alteza",
además de ser rey hay que ser mago
para ser, como rey, algo querido,
y ocupar un puesto compartido,
                           cada vez más relegado,
                                          en Navidad?

Se nota que en su casa, rey -de paso-
no quedan ni gallinas que callar,
al punto que ya nadie le hace caso
y a las "indias" ha debido viajar
por sentirse nuevamente soberano...
pero esos indios, ¡oh, señor!
ya no cubren sus "vergüenzas" con la mano,
-algunos, incluso, visten D'ior-
han dejado atrás el taparrabos,
no responden a más amo que a sí mismos
y no aceptan seguir siendo sus esclavos.

Yo entiendo, señor Rey, su malestar.
Sus súbditos, rebeldes, no se callan
ni se arrodillan, ya, ante su presencia
¡qué falta de respeto a su excelencia
otrora tan querido y aplaudido!
pero eso no le otorga a usted licencia,
de perder de tal manera la paciencia
y venirse a poner como una fiera.
Debe usted entender la evolución
y no seguir viviendo en el pasado
(o acostúmbrese a llevar más de estos chascos)
las colonias, hoy día, están en frascos,
y se hallan al alcance de cualquiera
en cualquier tenderete del mercado.

Al fin Vargas Llosa...

2010-10-08T15:08:00.000-07:00

¡¡¡Eso!!! Al fin Vargas Llosa tiene su Nobel... el premio ese por el que tanto berrinche y pataleo armó en su casa, con la boca llena de espuma -que la envidia produce rabia- cuando se lo otorgaron a García Márquez, primero, y después a Octavio Paz... "Era mío!, era mío! no del colombiche ese (primero) no del mejicucho ese (después)" Qué lástima daba don Mario, lloriqueando por los rincones de su casa como un crío porque no le quieren llevar al parque y comprarle su tableta de chocolate. Y claro... despreciado por la gente de su país, que en 1990 le dijo un NO rotundo a sus pretensiones de ser presidente, cosa que lo llevo a tomar la decisión de cambiar su nacionalidad por la española, en una especie de venganza contra sus coterráneos, como diciendo "¿no me quieren para gobernarlos?... ¡Yo no quiero más ser peruano!" Pero, señor don Vargas Llosa... Diga lo que diga su pasaporte, usted siempre será peruano, porque, con todo mi respeto para los peruanos (exceptuando a dos que no merecen ni el mío ni el de nadie: usted y Alan García), ser español no es cosa que se adquiera así no más; el ser español, mi estimado señor, ¡hay que mamarlo! ¿A qué otra cosa podría ya aspirar este hombre, más que a un Nobel, premio que de tanto prostituirse, se ha convertido en el premio perfecto para individuos como Mario Vargas Llosa? Ese es el precio que la dignidad tiene para Mario Vargas Llosa: el millón y medio de dólares que va a recibir, por andar desparramando porquería por el mundo.
No dudo que habrá quien crea que se lo merece... Habrá quien diga que ¡al fin se hizo justicia!... Mis respetos para quien así piense, pero... piense también, si alguna cualificación tiene para emitir opinión al respecto: ¿por qué nunca se le dió tal reconocimiento, por ejemplo, a James Joyce o Marcel Proust? ¿qué decir de Tolstoi o de Zola? Entre los latinoamericanos, ¿qué pasó con Jorge Luis Borges o Julio Cortázar? ¿Y nuestro gran español Federico García Lorca, no mereció nunca un Nobel? ¿Será que no hay, hoy en día, quien se lo merezca más que Jorge Mario Pedro Vargas Llosa? ¿Por qué entonces a Mario Vargas Llosa? La respuesta está ahí, delante de las narices de cualquiera y no es precisamente por unos méritos literarios -que no le quito, pero que tampoco me impresionan-.

Don Mario (lástima que tenga usted el nombre de un insigne poeta al que admiro)... recuerde que en una oportunidad le escribí pidiendo una confrontación literaria: usted y yo en un debate sobre literatura a través de los medios de internet ("o de cualquier medio" -terminé aceptando al final-)... De buena fuente sé que recibió mi invitación ¿por qué será que no me contestó?

2010-09-13T17:00:00.000-07:00

Para aquellos que dicen que, en Gallego, nunca se dijo "grazas", "galiza", "silenzo", y que el cambiar la terminación "cia", "cio", por "za", "zo", es un absurdo de nacionalistas radicales... por favor, leamos un poco y dense cuenta de que quienes siempre dijeron "gracias", "galicia", "silencio", en realidad, nunca hablaron gallego, sino ese otro idioma "caste-llego" que los imperialistas les permitieron hablar...
Otra cosa sería llevar la discusión al punto de si, a estas alturas de la historia, es conveniente buscar las raíces y volver a ellas, o aceptar el dinamismo de las lenguas y continuar andando sin mirar atrás...

Algunos ejemplos:

"...Mándovos eu ir a faro un día,
filla fremosa, facer ORAÇON,
ú vale vosco como soía..."
Xohán de Requeixo
(siglo XIII)

"... a redenZON da boa
naZON de Breogán"
Eduardo Pondal
"Os Pinos" (himno gallego)
del poemario "Queixumes dos pinos"

"¿Canto tempo pasamos
no SILENZO afundidos?"
Ramón Cabanillas
"Sorpresounos a noite"
del poemario "A rosa de cen follas"

Nos sorprendió la noche

2010-09-11T16:24:00.000-07:00

(Ramón Cabanillas
Cambados, 1876 - 1959)

Trad. José L. Dasilva N.

Nos sorprendió la noche,
ya bien oscurecido,
en la baranda de piedra
que defiende el camino.
(Desde entonces tiene un nombre:
el puente de los suspiros)
No movía una hoja
el viento adormecido.
En el cielo, ni una estrella,
en la arboleda ni un zumbido.
Las palabras no tenían
ni rumor ni sentido.
¿Cuánto tiempo pasamos
en el silencio fundidos...?

De repente, comenzaron
a titilar los luceros,
un aroma a hinojo
se esparció en el viento,
rompió una calandria
a cantar en el laurel...
¿qué pasaba en el mundo
para tal alboroto?
¡Un beso revoloteaba
en la rosa de tus labios!

(del libro A Rosa de Cen Follas)

Aquí, entre tú y yo...

2010-09-05T19:07:00.000-07:00

a Antonio Díaz Bermúdez
(Jesús para los amigos)

Cómo hacer para no extrañarte?
Tu presencia llenó cada rincón
posible del espacio en derredor.
Cada milímetro de superficie,
cada intersticio, cada objeto,
conserva en su esplendor,
la energía vital que le inyectaste
más allá de la apariencia
de la piedra o del metal.
Cómo hacer, entonces, para no extrañarte?

... Si aún el aire, en su rumor,
llena el ambiente
con los ecos de tu obstinada terquedad
y tu risa franca!

... Y ¿sabes?
aunque habrá, no lo dudo,
quien no pueda entender esto que digo,
menos te recordamos, amigo,
por aquello que nos diste
que por todo lo que nunca te guardaste:
que dejaste caer, así, sin más,
queriendo, como quien no quiere,
generoso y desprendido.

Ahora te sientas en el zaguán de la noche
a velar, quizá, por aquellos que quedamos.
¿Oyes la música?
Nunca tuvo tanta magia este piano.
... y no hay tristeza.
No hay tristeza, ¿lo ves?
Nostalgia sí.
Porque la nostalgia es esa atmosfera liviana
que envuelve al recuerdo
cuando ya no es posible regresar a lo pasado.

No hay tristeza en la nostalgia,
sólo añoranza. Eso sí.
Poco homenaje sería recordarte con tristeza...
a ti, que aún en los momentos de mayor dolor
fuiste capaz de regalarnos una sonrisa...
poco homenaje sería!
Pero añoranza...
Sin remedio, se añora lo que se extraña...
Y aquí, ...entre tú y yo,
no sabemos qué hacer para no extrañarte!

Siervos Voluntarios de Google

2010-08-20T17:21:00.001-07:00

(artículo de Lluís Foix en su blog de LA VANGUARDIA, 18-8-2010)

El presidente de Google, Eric Schmidt, lo advierte sin sonrojarse. Llegará un día en que los jóvenes de hoy querrán cambiar sus nombres para borrar sus actividades juveniles en Internet, redes sociales y toda la tecnología que nos envuelve.

Eric Schmidt ha explicado al Wall Street Journal que muchos jóvenes no son conscientes de las consecuencias de tener a disposición del mundo tanta información personal sobre ellos en la red. El presidente de Google, sin embargo, lanza proyectos para disponer de nuevos instrumentos para disponer de más información sobre millones de personas en todo el mundo que trabajamos, nos lo ofrece gratis, dentro de sus parámetros tecnológicos.

Es peligroso estar tan fichado pero lo estaremos todavía más. Google ha destruido enciclopedias que duermen para siempre en las estanterías, nos ofrece gratis el correo electrónico global, no pagamos nada pero tiene un gran potencial económico a costa de nuestras actividades en la red. Lo podemos saber casi todo de todos.

Mr. Schmidt es, por lo menos, sincero: "no creo que la sociedad ha entendido qué pasa cuando todo es accesible, conocible, grabado por todo el mundo siempre y en todo lugar. Pienso que, como sociedad, debemos pensar sobre todas estas realidades." En estos momentos sabemos, nos dice, quiénes son los usuarios, qué les interesa, quiénes son sus amigos…"

Es decir, los que trabajamos con Google somos absolutamente controlables. Hay más poder en una de estas empresas que en los servicios de inteligencia del Estado Mayor del país más poderoso de la tierra. Tenemos la confianza en que nuestros datos no se utilizarán. Qué gran candidez. Somos siervos de Google que nos ha captado suave y silenciosamente.

Una pregunta, ¿se pueden tener mil o diez mil amigos? Qué concepto tan desproporcionado de la amistad, tan poco humano, tan virtual. El Gran Hermano orwelliano es por ahora una empresa que pretende obtener el mayor beneficio posible. Pero si un día, por razones de seguridad nacional o internacional, en caso de guerra, es confiscada por un gobierno, podemos ser víctimas de nuestra sinceridad al entregar todos los datos que podrán ser utilizados en contra nuestra.

En nombre de la libertad para cultivar relaciones, podemos ser víctimas de ella. ¿Quién garantiza que el amigo 349 no va a utilizar nuestros datos? Ciertamente, hay que reflexionar y mucho sobre la realidad en la que nos movemos. Una persona que exhibe su intimidad a raudales deja de tener intimidad. Es cautivo de ella. Puede convertirse en un robot inteligente, pero robot, manejado con mando a distancia.

Artículo de Lluís Foix en su blog de
LA VANGUARDIA, 18-8-2010

2010-08-19T19:38:00.000-07:00

Setenta años después, un funcionario de registro civil, atendiendo a quién sabe qué absurda ley (que ese tipo de cosas no se hacen por impulso individual), abre un libro de actas y escribe una nota marginal en el folio en que descansa la inscripción del nacimiento de una mujer, hija de madre soltera (me reservo el nombre porque no viene al caso) y "padre desconocido" (así, literal, tal y como figura en el texto original). La nota reza lo siguiente:

Atendiendo a razones de identificación, se le asigna, por nombre del padre, el de "Juan" y por apellido, el de "Castro".

De esa manera, gracias a la arbitrariedad de unos legisladores trasnochados después de un "botellón" en alguna plaza pública de Madrid, unas cortes más llenas de "moralistas" que de "gente con moral", y un rey decadente que promueve una ley según la cual todos,a la fuerza, debemos tener dos apellidos, una mujer que durante setenta años figuró legalmente ante la sociedad como "Carmen Pérez" (sin segundo apellido que, aunque sobre decirlo, nunca necesitó), pasa a ser Carmen Pérez Castro, con todas las implicaciones del caso: cuando se le ocurra preguntar cómo va a hacer con todos los documentos generados a lo largo de 70 años: acta de matrimonio, partidas de nacimiento de sus hijos, cuentas bancarias, documentos de propiedad de lo mucho o poco que posea, etc., alguien le contestará "eso es su problema y usted es quien tiene que arreglarlo".

Cómo puede ayudar a la identificación de una persona, asignarle al azar un nombre y un apellido a su padre. Es obvio que padre tuvo. El único acontecimiento documentado de un nacimiento sin padre terrenal sucedió un año antes de la era cristiana y todavía hoy, su veracidad, es motivo de amplias discusiones y poca credibilidad.

Si a los "cortesanos" (entendiendo por tal a los hombres de las Cortes que también hay mujeres "cortesanas", pero estas no pueden ser "padre") les molesta la cantidad de hijos de madres solteras que hay en España, bien pueden dividirse tal población a partes iguales y asignarles, al grupo que les toque, su nombre y apellido.
Incluso el rey podría hacer otro tanto... esta mujer, en lugar de "Carmen Pérez Castro", podría haber sido "Carmen Pérez de Borbón", si le hubiesen asignado por nombre del padre "Juan Carlos" y por apellido "Borbón".

Cuando se trata de hacer el ridículo, los españoles damos un paso adelante. Lo malo es que el ridículo de los legisladores en la península, puede causar mucho daño a los españoles en la diáspora; esos emigrantes que llevan, algunos de ellos, más de cincuenta años fuera de España.

Ser Absuelto

2010-08-08T13:00:00.000-07:00

Por Carlos Mackenzie

No importa si no venís conmigo,
este viaje es mejor hacerlo solo
Andrés Calamaro

Me iré entre desconsuelos,
pero no a mi pesar,
a vagar quién sabe dónde,
a buscar el llanto de las estrellas,
al lugar que se quedó sin nombre,
para atrapar todo eso que no volverá.

Me iré, no para hacer falta,
no por olvidar,
o porque ya haya olvidado
las promesas a destiempo,
las constelaciones que dibujé en mis arrebatos;
hace falta encontrarme
más allá de las horas,
en la enorme lejanía
de una triste mirada
que me evitará partir,
que me aleje.

Tomaré mis cosas
para marcharme lejos,
y aunque me voy por gusto,
las penas pesan lo que pesa un muerto.
Pese a la fatiga del destierro,
debo ir lejos, donde no podré verte,
donde no podré más que recordar tu caricia al viento;
aunque tus ojos me lo impidan, me retengan en recuerdo
y tu mirada me llore,

partiré más allá de las horas,
en aquel lugar sin nombre,
que me conduce lejos
del hombre, de su absurdo, de su inhumanidad…
De la jurisdicción del tiempo…

Donde todo tiene nombre de eternidad,
allá donde el tiempo ya no podrá acosarme ni un minuto más.

Me iré, no por faltar,
por descumplir mi promesa,
o por dejarte sin nada,
no porque te quiera dejar;
ni siquiera perderte entre la niebla
abrumadora de nuestros cuerpos ausentes,
sólo quiero ser absuelto
de las horas que nos dejan,
de los minutos que me matan
y de los días que corroen la sangre;

me voy lejos, más allá de la eternidad,
me voy para ser absuelto
de todo lo que me impide
quererte para siempre…
Más allá de las horas,
donde te esperaré,
donde por siempre
te pueda mirar.

Hojas Sueltas Desde PoeSite

Anilina

2010-08-08T12:55:00.000-07:00

(Por Leonid Montesinos)

Quise ser parte de la vida, pero se me quedó un trozo de muerte enredado en la existencia.
Quise ser el primero en llegar, pero fui el primero en perder.
Justo cuando dejé de querer, ella quiso que la quisiera. Y yo quise quererla nuevamente, pero intenté ser parte de la vida y me enredé con un hilo de muerte que me tendió la soledad desde las sombras.
Me quedé pegado al vestido empolvado de la vida.
Se secó la sangre de los recuerdos y ya es momento de estridentizar la ciudad, de subir el volumen a Silvestre Revueltas, de volver a prismatizar las imágenes y agregar colores antiguos, revolverlos con la fosforescencia del siglo. Con la esencia del siglo.
Quiero ser parte de la vida!! Desenrédame el cabello, creo que hay un latido de muerte incrustado en mi cráneo.

Hojas Sueltas desde PoeSite

2010-05-10T13:55:00.000-07:00

El Libro Radial 2010 de La Librería Mediática

2010-05-05T12:52:00.000-07:00

Veredicto del VII Concurso Anual de Cuento Breve y Poesía de La Librería Mediática

Las niñas

2010-03-31T09:44:00.000-07:00

(Un poema de Hugo Salvatierra - México)

Si yo fuera una de esas niñas diría no quiero que sean las seis.
Si por mí fuera atrancaría las ardientes manecillas del reloj justo a las 5:59,
las escondería dentro de mi vientre hasta las 8 de mañana
para nunca ver abierto ese portón
y presentir la noche
y jamás salir con el resto de las chicas como vaca al matadero,
con los ojos congelados,
llenos de incertidumbre y de certeza,
con las palmas de las manos adheridas al pecho
como resguardando un capullo lleno de los hijos que aún no tengo,
del sollozo diario de mi madre,
del recuerdo de lo que quedó de Martha en aquel terreno baldío,
y de todas esas cruces armadas con restos de estadísticas
y con los gritos de María Adelaida, María Asunción, María de los Ángeles,
María del Refugio, María, María y siempre María.

Me resisto a caminar de prisa,
a tragar a cada paso las risas incineradas de todas esas niñas
quienes no tuvieron otro remedio que crecer antes de tiempo,
y mientras maquilaban soñar con el amor de su vida,
que abordan con él un autobús que las lleva a una playa soleada,
o a un monte donde el viento jamás te corta la cara de miedo.

Quisiera que el último minuto de las cinco fuera tan largo como el border,
qué si oigo ocho horas más el quejido de las máquinas,
ese crash..., crash que algún día terminará por reventar mis oídos
igual que una máquina lo hizo con los dedos de mi prima,
y el calor de la fábrica con las manos artríticas de mi madre y de su madre.

Rezo mil Padres Nuestros antes de que den las seis.
Comienzo a pedir a Dios y no ceso hasta llegar a casa,
de reojo miro por detrás de mi hombro,
voy tan rápido como puedo.
Qué más da si las piedras traspasan mis suelas,
temo que mi sombra cobre vida y me traicione por la espalda,
que mi cuerpo inerte aparezca en el brillo cegador de la tele
o que mi sangre desborde de la portada del diario matutino.
O peor aún, ver el alma de mi madre hurgando por callejones y descampados
con la ingenua ilusión de volver a verme.

Son las 5:59.
mi corazón suda los segundos venideros,
lloro en silencio y pido por mi vida,
o para que no me toque una muerte dolorosa.
Me preparo a pisar las calles de esta ciudad de polvo,
que siempre esconde todo y nada.

Los curas comen mejor que Cristo

2010-02-28T08:15:00.000-08:00

Al finalizar la misa del domingo 28 de febrero de 2010, en la Iglesia del Fray Luis de León, el cura hace los acostumbrados anuncios.

Entre otras cosas, habla del viaje que un grupo de niños van a hacer, durante la Semana Santa, a las montañas de Coro, donde los Agustinos Recoletos mantienen un "área misional desde hace casi 100 años" y agrega

"Estos muchachos han querido dar un giro, este año, a su forma de vivir la Semana Santa y, en lugar de irse a la playa, han decidido vivir la realidad de la vida cristiana como misioneros. Claro, esto tiene un costo... el transporte, la estadía... todo tiene un costo y no es bajo; por ello, para ayudarse con los gastos, están vendiendo rosarios, llaveros, y otras cosas que ustedes podrán adquirir, al salir, en la puerta de la iglesia... Son objetos realmente baratos... me dicen que cinco bolívares, 10 bolívares, 15 bolívares... con eso, hoy día, no se come ni una arepa... bueno, a menos que sean de las arepas que venden en las areperas de la revolución, que cuestan cuatro o cinco bolívares, pero nosotros comemos más fino que eso y gastamos bastante más"

¿Y todavía se preguntan por qué, cada vez más, la gente está abandonando las iglesias católicas y llenando otras que se han venido formando a lo largo de los siglos por la desidencia del catolicismo? Si Cristo viviera en esta época... ¿qué comería? Acaso ni una arepa "de la revolución" podría... pero, mientras hoy, tanta gente en el mundo pasa hambre y, aquí mismo, muy cerca de ellos, todavía hay quien hurga en la basura para poder comer, los curas del Colegio Fray Luis de León, se jactan en público de que comen más fino que el mismo Cristo... y la gente se ríe...

Arepa: Plato tradicional de las gastronomías colombiana, venezolana y panameña, consistente en una torta de masa o harina de maíz de forma circular y semi-aplanada que generalmente se cocina asada o frita. Se come como plato principal o como acompañante, sola o rellena, comúnmente como parte del desayuno, del almuerzo o la cena.

"Fray Luis De León": Iglesia adosada a la unidad educativa del mismo nombre, ubicada en la Avenida Fuerzas Armadas, a la altura de la parroquia San Agustín (hay quien dice que es Santa Rosalía), Caracas, Venezuela.

2010-02-23T16:38:00.000-08:00

AZNAR: Verbo intransitivo cuya conjugación en primera persona del presente es "Yo azno"

¿De qué se vanagloriaba Bosé?

2010-02-17T13:03:00.000-08:00

El 20 de septiembre de 2009, Miguel Bosé se vanagloriaba, ante miles de personas (más para las cadenas de televisión que para el público presente), del lleno total logrado en la Plaza de la Revolución con motivo del "Concierto por la paz" organizado por Juanes y amigos... ¿De qué se vanagloriaba Bosé? Quizás nadie le dijo que un año antes, el 12 de agosto de 2008, "Buena Fe", un par de muchachitos con una trayectoria musical bastante menor que la del internacional menos conocido de los que participaron en el concierto del Juanillos, había logrado, en el mismo lugar, un lleno, si no mayor, de igual tamaño. Si comparamos conciertos exitosos, tendríamos que poner en una balanza el "quien contra quien" ¿cierto? A mi entender modestísimo, no es lo mismo hablar de un concierto donde se presentan Juanes, Miguel Bosé, Olga Tañón, Victor Manuel, Eduardo Aute y un largo etc, que de un concierto donde se presentan un grupo de desconocidos (internacionalmente hablando, quiero decir) ¿o sí?

Si Juanes "Revolucionó la Habana", según decían los titulares de prensa sobre el concierto "Paz sin Fronteras", ¿qué podríamos decir de lo que hicieron los muchachos de "Buena Fe"? ¿Por qué es más importante el lleno de Juanes y sus amigos que el lleno de "Buena Fe"?

Por cierto, cualquiera "con cuatro dedos de frente" (Bosé tiene más, pero es por el cabello que le falta y no por otra cosa) y con capacidad para un simple cálculo aritmético es capaz de determinar que en esa plaza no caben 1.500.000 personas, como él aseguró ante los microfonos, a menos que le pongamos encima otro piso de igual tamaño. Más acertados fueron aquellos que, sin comprometerse demasiado, dijeron "había algo más de 700 mil personas"

Sociedad Civil no acatará órdenes de Chávez de pasar una Feliz Navidad

2009-12-24T08:38:00.000-08:00

En su mensaje para todo el país, y con sus habituales modales totalitarios y absolutistas, el usurpador de Miraflores ordenó ser felices en estas fechas a todos los venezolanos sin excepción, clara muestra de que sólo tiene una visión de país y no admite disidencia de ninguna clase.

“Chávez maneja Venezuela como un cuartel y cree que puede ir ordenando a todo el mundo que sea feliz cuando a él le dé la gana”, declaró indignado Ismael García, ya recuperado del electroshock al que fue sometido por consejo médico tras declarar que el 87% del país está contra la Enmienda.

“No se trata tanto de cómo ser felices en un país que se cae a pedazos, sino dónde: ahora que la tiranía nos quiere dejar sin centros comerciales, ¿dónde podremos encontrar un sentido a la existencia?” lamentó emotivamente el ex-comunista, ex-guerrillero y ex-perto Teodoro Petkoff.

“Yo tenía pensado pasar una Feliz Navidad, pero en cuanto el presidente dio esa orden, decidí deprimirme y no celebrar un carrizo, porque Venezuela ya está cansada de imposiciones del gobierno” manifestó el flamante nuevo gobernador de Miranda, Henrique Capriles Radonsky.

“Se trata de la libertad, de la democracia, del bienestar y la tranquilidad de los venezolanos, no de oponerse a cualquier iniciativa gubernamental sea cual sea ésta” puntualizó Liliana Hernández, que a juzgar por sus balbuceos, figura tambaleante y la botella de whisky vacía que sujetaba en la mano, no pudo resistir el temor a represalias y finalmente acató la orden presidencial.

(Tomado de http://www.globoterror.com/?q=node/1271)

El regreso colonial a 20 años de la invasión a Panamá

2009-12-12T11:46:00.000-08:00

(Stella Calloni, tomado de CubaDebate)

A escasos días de conmemorarse dos décadas de la trágica invasión de Estados Unidos a Panamá la madrugada del 20 de diciembre de 1989, compañeros del Frente Nacional y Social de Panamá (Frenaso) de ese país envían este mapa de bases o estructuras estadunidenses que podrán repartirse por todo el país.

Hace unos tres meses se firmó el acuerdo entre el nuevo gobierno panameño del derechista presidente Ricardo Martinelli para establecer cuatro bases militares de Estados Unidos, configurando la más grande traición al pueblo que tanto luchó por liberarse del colonialismo del siglo XX.

Las bases militares convertirán a Panamá entero en una zona colonial, y significan una virtual anexión como la de Colombia, y la continuidad de una ocupación que comienza a extenderse cada vez más,desde que el Plan Mérida impuesto en México, convirtió al Río Bravo en el comienzo del nuevo trazado del proyecto geoestratégico de recolonización que es el Plan Colombia.

Las cuatro grandes bases aeronavales norteamericanas en territorio panameño, se suman a las siete bases en Colombia, al trazado del Plan Puebla Panamá, para lo cuál el gobierno estadoundidense produjo un golpe de Estado en Honduras, en protección a sus bases y estructuras militares en ese país, que no se concentra sólo en Soto Cano, Palmerola.

Esto indica la gravedad del avance de Estados Unidos sobre América Latina, en los diseños de Seguridad Hemisférica del Siglo XX que se constituyen en la más grande amenaza de las últimas décadas. El entranado de bases, como la serie que están plantadas en varios países de América Latina, infraestructuras militares como las que existen en Paraguay, que pueden ser rápidamente ocupadas por tropas de invasión, dan la pauta de la política de cercos que se intenta imponer sobre países cuyos gobiernos fueron elegidos por abrumadoras mayorías populares, que tienen el derecho a recuperar su independencia real en el siglo XXI.

No fue bajo un gobierno republicano, ligado con todas las mafias del poder mundial, autor del primer genocidio en el siglo XXI, en Afganistán e Iraq, como el de George W.Bush, en el que se impusieron estos acuerdoos, que destruyen todo principio soberano e imponen a los pueblos por la fuerza, una presencia imperial-colonial justamente cuando se conmemora el bicentenario de la independencia de América Latina del colonialismo español, la que fue castrada de raíz por el expansionismo imperial de Estados Unidos.

Que el caso de la instalación de las bases en Panamá ya estaba arreglado con Martinelli lo indica el hecho de que la secretaria de Estado nortreamericana Hillary Clinton fue enviada por el presidente Barack Obama a firmar con el gobierno panameño el acuerdo de bases militares, en un país que no tiene ejército ni fuerza aérea ni naval, porque el primer acto de la invasión de diciembre de 1989 fue destruir unas fuerzas armadas concebidas por el general Omar Torrijos como nacionales y populares a las que se iba a confiar el control soberano del Canal de Panamá.

Torrijos murió como causa de un atentado el 31 de julio de 1981, después de haber sido incluído como un gobernante militar de izquierda molesto a los intereses de Estados Unidos en el Documento de Santa Fe uno, junto al presidente ecuatoriano Jaime Roldós, fallecido en otro “avionazo” en mayo de ese mismo año.

Estados Unidos “limpió” el camino de dos dirigentes importantes para la historia de emancipación de América Latina, como se revela en documentos sobre las acciones de la CIA.

Como otro hecho simbólico una de las nuevas bases estará ubicadas en la Isla Chapera muy cercana a la isla de Contadora que se hizo famosa en el mundo porque allí comenzó una iniciativa independiente para lograr la paz en la región en 1983.

También Estados Unidos hizo una guerra encubierta para destruir a la Iniciativa de Contadora (Panamá, México, Colombia y Venezuela), que luego derivó en la de Esquipulas, para tratar de reducir los valiosos elementos que apuntaban a terminar con las verdaderas e injustas causas que originaron los conflictos en Centroamérica. Otras bases se ubican en Rambala provincia de Bocas del Toro; Punta Coco Veraguas y la cuarta en Bahía Piña, Darién.

Y a eso se suma esta nueva denuncia del Frenaso sobre otros trazados ominosos. Que nada es lo mismo en estos tiempos, es algo que deberán aprender algunos sectores de izquierda, porque difícilmente este acuerdo se hubiera firmado si ganaba el Partido Democrático Revolucionario (PRD) que con todo lo que se pueda esgrimir como contradicicón, demostró varias veces que no se hubiera pretsado a un acto similar.

Este partido creado por Torrijos mantuvo junto a la mejor tradición de otros de más pequeños de izquierda, la lucha por el desmantelamiento de la Zona del Canal de Panamá. Fue en un gobierno del PRD que se cerró la Escuela de las Américas en 1983 y mucho tiempo después, a fines de 1999, se levantó el Comando Sur con toda su serie de bases establecidas allí. Detrás quedaba una larga lucha dle pueblo panameño, que no se recuerda ahora.

“Otro caso a mencionar es cuando el gobierno Ernesto Pérez Balladares no permitió el establecimiento del Centro Multilateral Antidrogas coordinado por USA”, señala el informe del Frenaso, que agrupa a movimientos sociales.

Añaden que “estas bases servirán de puente y abastecimiento a las fuerza militares norteamericanas, que las utilizarán como punto de operación y cubrimiento hasta lo mas lejano del Cono Sur sin necesidad de reabastecimiento de sus fuerzas aéreas, lo que le dará un poder de ataque cien por cientro efectivo”.

Paisaje de avenida, a mediodía, con escritor y perrocalentero a la sombra de un jabillo.

2009-11-27T13:08:00.000-08:00

(Escenas de Ciudad)

"Todo es inútil
cuando no sabemos
qué uso darle."
E. Lautor
("Haikus profanos")

Alguien pasa y me pregunta que si el metro queda cerca.
Otro alguien, en un carro que se detiene, busca el hotel Atlántico.
¿Qué puedo yo saber de hoteles, parado en esta acera,
a la sombra de un jabillo?
Bajo el otro jabillo, un poco más frondoso, está el perrocalentero.
Hasta hace unos minutos, no había nadie a su alrededor.
Ahora, -se nota que ya el reloj gritó las doce- parece un enjambre.
La gente pasa, se detiene, se arremolina.
Todos con igual hambre e igual prisa.
Todos con apuro por regresar, quizás, a la oficina.
"Uno con todo"
"El mío sin cebolla"
"No seas pichirre, italiano, ponle más papitas"
El italiano asiente.
El sol está inclemente.
La sombra del jabillo se me ha vuelto insuficiente.
Con gusto me movería, pero no hay otro sitio donde estacionar
y no me puedo alejar demasiado del carro,
no sea que venga una grúa y se lo lleve...
O un ladrón, que, entre ambos males, sería el peor.
A veces es preferible aguantar un poco al sol.
Se calienta la cabeza pero se gana en tranquilidad.
Para matar el tiempo y olvidarme un poco del agobiante calor,
saco el celular y escribo este retrato de lo que pasa a mi alrededor.
La gente delante del perrocalentero ya se disipó
como si humo fuera ante un ventilador.
Ya mi mujer aparece por la puerta del edificio
donde tiene el consultorio su odontólogo.
La espera termina. Ya me voy.

Epílogo.
Una persona conocida,
que leyó lo que antecede al poco de haberlo escrito,
me recrimina por "esa ignorada frivolidad"
que me dictó "un texto tan vacío de significado".
Me encojo de hombros.
Prefiero no contestar.
¿no puede uno, de vez en cuando, simplemente
dejarse llevar por el soplar del viento
como velero sin timón en altamar?
¿dejarse mecer al ritmo de las olas
sin mayor preocupación?
¿a quién le importa?
Releo el texto... ¡es cierto!
-¿a quién le importa?-
apartando las palabras, no encuentro más contenido.
Pienso, sin embargo, muy para mis adentros,
que nada existe en el universo sin razones ni motivo
y que sólo es inútil aquello que no sabemos para qué sirve.

Ahí estás

2009-11-19T12:26:00.000-08:00

Por más que el tiempo quiso darte
otra cara y otro cuerpo
Por más que la vida quiso moldear tus emociones
y, un poco también, endurecer tus sentimientos
A pesar de carencias y de ausencias
A pesar de las lluvias y los vientos
Con el morral a tu espalda
lleno de angustias y miedos,
sigues siendo aquella niña que, a los dieciseis,
temerosa vivía de cumplir un año más.

Yo te encuentro en un intento de sonrisa.
Escondida tras las nubes de esos ojos
que se esfuerzan por no llorar.
Te encuentro en lo cotidiano.
En la forma que has dado a tu vida
a pesar de tanto golpe y decepción.
Y más allá te encuentro.
Aún más allá de ti misma.
En el sol, en la luna,
en mis propias alegrías.
En las horas, una a una,
que van llenando mis días.
Y más allá te encuentro.
Donde siempre has estado para todos.
Donde siempre has estado para mi.

En ti se quedó la luz que una tarde
te dibujó para mi de espaldas a la ventana.
En mi se durmió tu primer beso
y despertó tu caricia más temprana...
Y estabas entre mis brazos cuando el jazmín floreció
impregnando con su aroma la noche entera
y todas las noches que después vinieron.
Aquella noche, el silencio, entre susurros de piel,
nota a nota escribió nuestra tonada:
un canto de luna en celo que no supimos cantar
y a cuyo hechizo opusimos la más firme de las razones:
elegimos el camino que nos dictó la conciencia!

Desde la distancia, en el tiempo y en el espacio,
después de haber conocido la unidad
y, al fin, nadando en el mismo río
donde las almas que se cruzan,
a ser lo que fueron, no vuelven más
te miro en pasado, te miro en presente
y, en el jardín de tus tiempos,
sigo encontrando jazmines en flor.
Los días que otrora dejamos marchar
guardaron su esencia.
Nunca cayeron los frutos que en el árbol quedaron
cuando, sin mirar atrás,
echamos llave a la puerta
para que nadie, a esa huerta,
pudiera volver a entrar.
Y ahí estás
como antes
como siempre
por siempre
ahí estás.

Derriba das tellas (III)

2009-10-25T15:31:00.000-07:00

III

Derriba das tellas
xogaba coas fadas
cantaba coas meigas

Tecía os meus soños
nun coiro de anxo
preto das estrelas

Non había mais mundo
nin mais ceo había
que o mundo era ela
i o ceo aquel intre
na roca do tempo
fía que te fía
derriba das tellas.

Camilo, un recuerdo lejano

2009-10-25T15:12:00.000-07:00

(Escenas de Ciudad)

Camilo era un hombre culto, ilustrado.
El casi no recuerda ya su historia.
Un día se hizo a la mar.
Hoy no sabría decir por qué.
Estudioso de la literatura y de la lengua hispana.
Filósofo, historiador, conoce el pentagrama al derecho y al revés.
Domina el inglés y se hace entender perfectamente en francés.
Tuvo miedo, dice.
Tuvo miedo de lo que venía.
Se dejó llevar por lo que le dijeron quienes sabían menos que él:
quienes -quizás también- valían menos que él, pero tenían más que perder.
Y un día se hizo a la mar.
Camilo, el maestro que nunca aprendió a nadar.
Cuarenta años pesan ya sobre su espalda, y, quien lo ve, dice que son muchos más. Ayer pasé por su lado.
Dormía echado sobre el pavimento frío del bulevar.
Le oí un quejido que me sonó a "por qué" e imaginé que soñando se preguntaba "por qué me dejé engañar".
El paraiso está a tus pies siempre donde sea que tú estás.
A menudo lo encuentro caminando el bulevar.
Mucha gente se aparta, le huyen como si le temieran; yo me detengo a conversar.
Debajo de los sucios harapos con que viste, detrás del hedor ocasional, de su permanente aliento maloliente a alcohol, hay una persona con una gran necesidad de ser rescatada de algo que ni él mismo entiende.
Yo no intento rescatarlo de nada.
No creo que, a estas alturas, él quiera, realmente, ser rescatado.
Me acerco a él porque me agrada su conversación y nunca me ha parecido un personaje peligroso.
Sólo por curiosidad, y un poco escéptico por saber hasta qué punto se inventa o dice verdad, cierto día le menciono un tema sobre el cual debo hacer una monografía como tarea escolar.
Me da una clase magistral en algo más de dos horas que dura nuestro encuentro.
Cuánta precisión en sus apreciaciones. Cuánta exactitud en sus planteamientos.
Cuánta lógica en sus conclusiones, según podría comprobar, después, tras la lectura de una buena cantidad de textos especializados.
Fue tan clara su exposición que intenté recordar sus propias palabras al momento de escribir mi ensayo.
En suma, me parecía, con mucho, más completo el conocimiento adquirido a través de Camilo que aquel otro impreso en los libros de texto.
Nunca tanto éxito volví a tener en toda mi vida de estudiante.
Nunca pude agradecérselo.
Fue aquella tarde la última vez que le vi.
Ahora, con los codos apoyados en el barandal del puente y la cara entre las manos, miro al bulevar que discurre por debajo, como siempre, pero no es ya ni la sombra de lo que fue; menos aún, de lo que pudo llegar a ser si alguien se hubiera ocupado de darle el más mínimo de los cuidados.
Intento ver la figura de Camilo echado en alguno de los rincones, debajo de alguno de los deteriorados bancos de cemento y me pregunto cuántos Camilos pasearon -y pasean- las calles de esta ciudad, empujados, quizás, por la falta de una mano en que apoyarse cuando el abismo se abre bajo sus pies para llevárselos y no devolverlos más.
¡Cuántas mentes brillantes ahogadas en alcohol, por las manos de la indigencia! ¡Cuánto científico!
¡Cuánto poeta!

La Espiga Vana

2009-10-15T12:07:00.000-07:00

(Un Poema de Juan de Jesús Reyes)

Pasa el corrompedor y corrompido
Expresando en la faz y en el talante
Que es un poseso, que es un arrogante;
Y así, tal ente queda conocido.

De su saber infuso poseído
Como diciendo, en su interior, ¡avante!
Cual una majestad, el ignorante
Pasa inflado, en ademán erguido.

Pasa el virtuoso: Apenas se percibe,
Apenas se da cuenta de que vive,
Y pasa el sabio, y de ignorar se espanta,

Y humilde y manso por doquier camina....
La espiga vana no es la que se inclina,
Es la que más soberbia se levanta.

Economía para no economistas

2009-09-29T16:24:00.000-07:00

(un texto simpático que me enviaron por email)

Es agosto, en una pequeña ciudad de la costa, en plena temporada; cae una lluvia torrencial y hace varios días que la ciudad parece desierta. Todos tienen deudas y viven a base de créditos. Por fortuna, llega un ruso mafioso forrado en billete y entra en el único pequeño hotel del lugar

Pide una habitación. Pone un billete de 100 dólares en la mesa de la recepcionista y se va a ver las habitaciones. El jefe del hotel agarra el billete y sale corriendo a pagar sus deudas con el carnicero. Éste toma el billete y corre a pagar su deuda con el criador de cerdos. A su turno éste sale corriendo para pagar lo que le debe al molino proveedor de alimentos para animales. El dueño del molino toma el billete al vuelo y corre a liquidar su deuda con María, la prostituta a la que hace tiempo que no le paga. En tiempos de crisis, hasta ella ofrece servicios a crédito.
La prostituta con el billete en mano sale para el pequeño hotel donde había traído a sus clientes las últimas veces y que todavía no había pagado y le entrega el billete al dueño del hotel.
En este momento baja el ruso, que acaba de echar un vistazo a las habitaciones, dice que no le convence ninguna, toma el billete y se va.
Nadie ha ganado un centavo, pero ahora toda la ciudad vive sin deudas y mira el futuro con confianza!!!

MORALEJA:
SI EL DINERO CIRCULA SE ACABA LA CRISIS!!!

Breve pensamiento en torno a la situación de Honduras

2009-09-28T15:22:00.000-07:00

Supongamos que Micheletti lleva la situación al extremo en que los Estados Unidos, con la venia de la comunidad internacional, se vea "forzado" a intervenir, invadiendo el país, como hizo en Panamá o en Afganistán... ¿Qué mejor base militar, para controlar a la América Latina, que una fuerza de ocupación en un lugar tan estratégico como Honduras? ¡Y -por si fuera poco- aceptada -casi solicitada- por la comunidad internacional! ¿No será ese, precisamente, el juego de Roberto Micheletti, en complot con el Departamento de Estado de USA? ¿Cómo, de otra manera, se explican los retos constantes lanzados por el señor Micheletti y su prepotencia de "niñito que más puede" en la pandilla?

Venezolanos vejados en aeropuerto de Madrid

2009-09-24T05:24:00.000-07:00

Por: Panorama Digital
Fecha de publicación: 23/09/09

23 de sept. 2009. - Seis venezolanos que iban a hacer turismo a España están retenidos en un cuarto del aeropuerto de Barajas desde hace 72 horas. No tienen acceso a su equipaje y reciben un trato pésimo de las autoridades.

Lo poco que les dicen es que no llevan los euros suficientes, aunque también alegan que la decisión de no dejarlos pasar es “por culpa de Chávez”. Este diario conversó, vía telefónica, con varios de los venezolanos “encarcelados” en Barajas, como Christian Bueno, quien narró que al bajar del avión de Conviasa fue interrogado. Al decir que llevaba 350 euros, el resto en la tarjeta de crédito y que era de Venezuela, le tacharon el pasaporte y fue pasado al cuarto. Otros, que ya regresaron de la misma experiencia, denunciaron ante el Consulado general en Caracas y el Min-Turismo. El Gobierno exigió explicaciones.

Hasta ayer había seis personas detenidas en el terminal aéreo. Son encerrados días y devueltos al país.

Cuatro días encerrados en una sala con ventana de vidrios blindados, sin vista exterior, hacinados y con la misma ropa de hace más de 72 horas, sin ducharse, ni cepillar sus dientes porque sus equipajes fueron confiscados, al igual que sus celulares, medicamentos, pasaportes y otros documentos.

En esa situación están actualmente cuatro venezolanos en el aeropuerto de Barajas, en Madrid, España, más dos muchachas, también venezolanas que se sumaron en la mañana de ayer a la misma agonía que a diario viven unos 70 a 80 sudamericanos, más algún africano y un eventual vietnamita, cuyos sueños de placer en un viaje turístico, no pasan el filtro de Migración, por el pecado de no tener “suficiente dinero” para pisar Europa.

Así lo denunció ayer a este diario, Christian Bueno, de 29 años, quien relató lo que calificó como el “infierno de Barajas”, mediante uno de los tres teléfonos que tienen en la sala de Migración, ubicada en el último piso del terminal aéreo ubicado a 12 kilómetros del centro de Madrid.

Él reside en las residencias California de Caracas, y es un licenciado en Educación que el pasado viernes dispuso pasar una semana en España. Salió de Maiquetía en el vuelo 3010 de Conviasa a las 5:00 de la tarde y llegó al mediodía del sábado a Barajas.

“El infierno” comenzó cuando le preguntaron: ¿A qué viene? , ¿quién lo invitó? , ¿cuánto dinero traes ? , ¿y de dónde vienes?

“Vine de turista. No tengo invitación. Mi efectivo son 350 euros y mil dólares en la tarjeta de crédito”.

Y el último pecado capital: “Vengo de Venezuela”.

Sin ninguna explicación la respuesta fue: “Póngase a la derecha”. ¿Pero por qué? ¿Qué hice? —preguntó Christian— Vas a subir al cuarto piso y allá tendrás un abogado.

“ Me quitaron el celular y con él la posibilidad de llamar a mi familia y amigos, todos los aparatos electrónicos como cámara, ipod, relojes, más el equipaje, medicamentos, el pasaporte y documentos”, denunció Bueno.

Marco Pulido, de 29 años, un técnico dental, que vive en el sector Santa Eduviges del municipio Sucre, cerca de Caracas, también pasó por la misma humillación durante 48 horas la semana pasada y luego fue devuelto a Venezuela, perdiendo hasta 20 mil bolívares en pasajes y reservaciones de hotel.

Recuerda con precisión el área del cautiverio: “El área común —donde están excluidos todos los extranjeros objetados por Migración— es un cuarto de 30 metros cuadrados, con sillas pegadas a las paredes amarillas, donde están los tres teléfonos, un televisor que nadie determina porque cada quien, unos llorando y otros peleando, se ocupan en su tragedia personal. La temperatura estaba a unos 11 º C, que para nosotros es bastante frío, sin acceso al equipaje para buscar ropa de abrigo”.

“La sala tiene entrada a ocho cuartos con cuatro camas cada uno. Pero cuando llegué ya estaban ocupadas por personas que tenían hasta 14 días encerradas. Al pasar el día se fueron retirando y pude sentarme en uno, pero eran unos catres incómodos y poco aseados”.

“Hay un baño para mujer y otro para hombres, cada uno con dos sanitarios y una ducha. Pero ¿cómo nos íbamos a duchar si nos quitaron todo? ”.

Maritza Aguilar, de 51 años, es una ejecutiva de ventas que vive en Valencia y estuvo en el mismo grupo de venezolanos detenidos donde estuvo Marco. Viajaron en el vuelo 1332 de la aerolínea Santa Bárbara, y hacen notar que las personas detenidas sólo fueron los de las aerolíneas venezolanas. Ningún detenido viajó con Iberia.

Aguilar cuenta que en la sala de Migración había seis escritorios, cada uno con un abogado y un policía encargado de reirse de todos los casos, mandarlos a todos a callar y por las noches a dormir. Otros dejaban ver con desparpajo, su xenofobia al decir: “Éso les pasa por elegir a un presidente que les da poco dinero para viajar”. “Los dólares que traen ustedes, siempre son falsos”.

“Nos hacían firmar un documento en el que el pasajero reconoce que está ingresando ilegalmente, para permitirles el regreso a sus países. Le preguntaba a la abogada por qué estaba pasando eso y me respondió: Lamentablemente te tocó”.

Ya de vuelta a Caracas, Maritza cuenta su aprendizaje: “Entendí cuánto daño puede hacer alguien, sólo por juzgar”.

Mientras hoy, Maritza tiene tiempo para la reflexión, Christian y sus otros cuatro compatriotas venezolanos siguen en aquella sala fría.

“No hay vuelos de Conviasa porque supuestamente la aerolínea se declaró en bancarrota. Entonces nos dieron como fecha de retorno, este viernes 25. Si la embajada no nos consigue un vuelo mañana (hoy) serán seis días en el infierno”.

Blog para seguir esta noticia: En Igualdad no existen Diferencias, Cada vez más... Aeropuerto de Barajas:
“¿Venezolano?.... este pasa, este no...”

2009-08-30T10:31:00.000-07:00

Respeto el derecho que tiene el necio a ser necio, pero exijo igual respeto para el derecho que yo tengo a que su necedad no me alcance.

Réflex y Onando

Cuento con Mujer de Funcionario

2009-08-26T16:24:00.000-07:00

(Escenas de Ciudad)

Corren los días del año 2009. Son días de controversia. De alguien que intenta aplicar una ley a otros que buscan las mil y una formas de evadirla. De gente que trabaja, y gente que ve cómo otros trabajan... Para quien pregunte ¿de qué viven estos? la respuesta es simple: del trabajo de aquellos. Digámoslo, pues, de otra manera: días de gente que trabaja y gente que se aprovecha del trabajo de otros. Días de gente que intenta construir y gente que sólo busca destrucción, amparándose en el clásico e inobjetable derecho a la libre expresión. Días, en fin, de días como los días de cualquier otro año, pero estos, en particular, son los de 2009.
Por estos días, la mujer de Antonio detesta cuanto tenga aroma a gobierno. No a cualquier gobierno. Eso sería mucho decir. Detesta cuanto tenga que ver, en particular, con la gente que, en estos días, gobierna su país; el país en el que nació y el país en el que vive (porque, nunca se lamentará lo suficiente, le negaron la visa de aquel otro en el que sueña vivir). Dice que "nunca en este país se robó tanto", que "nunca la corrupción fue ni tan grande ni tan descarada". Habla de la "doble moral de esta gente que aparece en televisión dando un discurso de honorabilidad por la mañana para luego, en la tarde, llenarse los bolsillos haciendo, justamente, todo lo contrario. Ahí tienes al alcalde ... sí, ese ... ¿hace cuánto que se hizo cargo de la alcaldía? ¿dos años? ¿cómo puede un pata-en-el-suelo, como era él, salido del mismo barrio donde yo vivo, en no más de dos años, con un miserable sueldo de alcalde, que al fin y al cabo no es sino un funcionario más, de alto rango, ¡sí!, pero funcionario al fin, comprarse un carro tan caro como el que tiene? ¡Y no mencionemos la tremenda quinta que está a punto de comprar! ¡imagínate! Cancha de tenis, dos piscinas, una exterior y otra interior, más pequeña, claro, en una especie de gimnasio con solarium y todo. Habitaciones como para un regimiento y un baño en cada habitación. ¡Vale todo el dinero del mundo y un poco más! ¡Es impresionante! Ya la vas a ver. Queda a dos calles del lugar a donde vamos ... ¡Ay, niña!, ¿Cómo crees que lo sé?, de fuentes fidedignas. Me lo contó mi comadre Juana, que se encontró, en estos días, en la peluquería, con una conocida suya, gente de toda confianza y total credibilidad, casada con el hijo de uno de sus guardaespaldas ... " Todo esto conversa la mujer de Antonio con su gran amiga Claudia, mientras conduce aquel lujoso bmw último modelo, recién comprado, rumbo al lugar en que la espera un corredor de bienes raíces para mostrarle la casa, junto a los campos de golf, que Antonio le va a comprar con el dinero que, su sueldo de funcionario, le ha permitido ahorrar durante los seis meses que tiene trabajando para el gobierno, como inspector, en la Administración Nacional de Aduanas.

Entre tus labios

2009-08-24T13:30:00.000-07:00

Todo sucede entre tus labios:
Desde el rumor que adormece los sentidos
hasta el grito de placer que despierta la vida,
Todo surge de tus labios
Todo viene de tus labios
Todo nace entre tus labios

Me estremezco entre tus labios
me enciendo, me apago
me agiganto, me contraigo
me acuesto, me levanto,
desaparezco y vuelvo a vivir

Todo entre tus labios
Esos tus labios,
que un día gritaron vida,
y que, abiertos al pecado,
claman hoy por redención.

Y yo encuentro redención entre tus labios.

¿Cómo no sentirme redimido entre tus labios
si veo el cielo
cada vez que con tus labios entablo conversación?

Y bebiendo en tus fuentes de miel reverdecidas,
doy rienda suelta al otoño de pasiones desprendidas
que despiertan la delicia de este nuevo amanecer.

agosto/2009
José L. Dasilva N.

2009-08-09T09:19:00.000-07:00

El cinismo de Obama supera con creces al de su antecesor en la presidencia... No, señor Obama, no queremos que intervenga en Honduras... ¡queremos que deje de intervenir!

Por los niños de Iraq

2009-08-04T17:34:00.000-07:00

Sobran los comentarios

2009-07-30T06:15:00.001-07:00

Puedes ver otros en radiomundial.com.ve

A La Poesía

2009-07-27T07:16:00.000-07:00

(Juan de Jesús Reyes)

Desde la cumbre del pensamiento
vas derramando ricas esencias,
lluvias de flores,alborescencias
de sentimientos del corazón.
Y te circundan claros de luna,
átomos de oro de la alborada,
tules y gasas de luz rosada,
nébulas tenues de la ilusión.

Tu canto es beso para la vida,
gorgogear ameno de blanca cuna,
sonrisa dulce de la fortuna,
tierno suspiro que exhala el bien.
Y tu alma ungida de amor del cielo,
de la hermosura goza las galas,
y ávida siempre mueve las alas
hacia una nueva Jerulalén.

Tu le señalas a la inocencia
el borde negro del negro abismo,
llenas la historia de iluminismo
y así el presente y el porvenir.
Tabor parece donde la idea
en luz de lirio se transfigura,
y, como ansiando región más pura,
sube hasta cielo de oro zafir.

Flores que un rico polen fecunda,
fresco rocío, girar del astro,
éter, atmosfera,luciente rastro
que al cielo imprime la exhalación,
íntimos goces, todo lo brindas,
todo lo abarcas, todo, en la esfera
del alma, en donde la primavera
es una eterna resurrección.

Bendita seas tú la que sube
hasta el empireo y entre alboradas
de luces puras aurirrosadas,
mueves las alas y das tu voz.
Benditas seas, hija del cielo,
tú,la que arrullas como paloma
mientras modulas el puro idioma
conque los angeles hablan a Dios.

Juan de Jesús Reyes en PoeSite

Palabras contra la paz

2009-07-15T05:19:00.000-07:00

Por qué es inviable el estado de Israel
Santiago Alba Rico
(08/07/2009)

El verdadero horror de una matanza –el daño que hace al mundo común, a la intimidad universal trenzada en todos los cuerpos- no se revela en las obscenas cifras de muertos ni en el número de proyectiles lanzados sobre la población civil ni en las imágenes ya irreales de cadáveres destripados y casas desmigajadas contra el suelo. A veces es más exacta y completa una pequeñez inconmensurable, un milímetro de espíritu inasible para las estadísticas. De todos los dolores producidos por Israel entre el 27 de diciembre de 2008 y el 20 de enero de 2009, durante los 24 días de implacables bombardeos sobre Gaza, el más acusatorio y revelador fue quizás el que sintió –y denunció con modesta y lacerante tristeza- Suleiman Baraka, un astrofísico gazano que trabaja en Virginia Tech para la NASA. El 29 de diciembre recibió en su oficina una apremiante llamada telefónica en la que se le anunciaba que, a miles de kilómetros de allí, estaba siendo bombardeado el barrio donde residía su familia. Cuando recuperó la comunicación diez horas más tarde, supo que su casa había sido destruida. Supo que su hijo Ibrahim, de 11 años, había sido asesinado. Supo también –aún peor- que los israelíes habían asesinado su telescopio. “Solía llevar a mis hijos a la azotea del edificio en el que murió mi hijo”, confesó Suleiman a la periodista Amy Goodman, “y les enseñaba Venus y Júpiter, y el cielo… Porque si a un niño palestino le dices: `cuando miras el cielo, ¿qué ves?´, lo normal es que conteste: `veo helicópteros Apaches y aviones F-16´. Por eso quería enseñarles a mis hijos que hay algo hermoso detrás de estos estereotipos”. Suleiman Baraka era un palestino moderado que aspiraba a la paz; se había construido una casa nueva con el propósito de ofrecer hospitalidad a una familia judía; y quería enseñar a los niños palestinos que, detrás del ronquido de los cazabombarderos, el cielo está plagado de estrellas silenciosas. No es verdad: está plagado de bombas y destruyen no sólo las casas sobre la tierra, y los niños que viven en ellas, sino también –mucho peor- el cielo común sobre nuestras cabezas, donde Kant descubría, con brillo inextinguible, los imperativos de la moral humana. Un telescopio, cañón invertido, sirve para contemplar en las estrellas el valor de los seres humanos y la necesidad de sus leyes compartidas. Un cañón sirve siempre, sirve sólo, para destruir telescopios; con independencia de donde caigan sus bombas, de qué cuerpo derriben y a qué boca arranquen un gemido, alcanzan una y otra vez un telescopio. O lo que es lo mismo: una mirada dirigida hacia las estrellas.

“¿Cómo puedo consolar a mi hijo Daoud, que tiene cinco años y fue testigo del bombardeo de su casa y del asesinato de su hermano?”, se pregunta Suleiman Baraka. No podrá. Quizás consiga que le vuelva a gustar el pan con zaater –o que vuelva al menos a comerlo- e incluso podrá reamarrarlo, con hilos de cometa y cuerda de caramelo, a la vida. Pero ni siquiera es esto seguro. Los niños de Gaza, declara la maestra Ghada Abu Ward, quieren morir detrás de sus padres y sus hermanos, asesinados por las bombas. El 45% de los niños palestinos, testimonia el psiquiatra Eyad Al-Sarraj, ha visto a los soldados israelíes insultar o pegar a sus padres; el 75 por ciento sufre problemas emocionales causados por la continua exposición al vuelo rasante de los aviones y el estruendo de los bombardeos; el 96% ha visto muertos o heridos; el 36%, sí, desea morir en los ataques del ejército ocupante. ¿Será la freudiana pulsión de muerte? ¿El fanatismo de su cultura primitiva? A estos pequeños telescopios no se les permite mirar al cielo; estos pequeños telescopios acaban rodando por el suelo.

En tiempos de Kant, tiritaban azules los astros a los lejos; hoy en el cielo de Gaza –como en el de Iraq o Afganistán- los niños sólo ven nubes zumbantes de drones, helicópteros y aviones. En lugares normales, los niños quieren pan con chocolate, espacios amplios, padres libres; en Palestina muchos de ellos sólo quieren morirse. Que los niños palestinos no vean las estrellas y no tengan ganas de vivir es culpa –se dice- de la guerra. Pero, ¿qué guerra es ésta?

Ninguna palabra puede sofocar un incendio, curar una herida o resucitar a un muerto, pero sí alimentar una pira, afilar un cuchillo y cavar trincheras. Las palabras no sanan, pero sí matan. Por eso hay que tener mucho cuidado con ellas. “El que tenga algo que decir”, decía Karl Kraus en vísperas de la 1ª Guerra Mundial, “que dé un paso al frente y guarde silencio”. En contextos de tensión, cuando la violencia se contagia con un verbo pequeño, allí donde causas históricas activan sin parar una invasión de motivos inmediatos y vehementes, hay que atreverse a no decir ciertas cosas. En relación con el mal llamado “conflicto palestino”, la responsabilidad exige callar ciertas palabras, el coraje demanda la renuncia a ciertos vocablos que, al ocultar largas duraciones genealógicas, coloca a los hablantes en un angostísimo presente dentro del cual hay cada vez menos margen de maniobra. Una de estas palabras ciegas, sin salida, es paradójicamente la palabra “paz”.

Palestina está encerrada, sí, en la palabra “paz”, que es la palabra –no lo olvidemos- de los que lanzan bombas sobre los telescopios de Gaza. En cierto sentido, es verdad que los israelíes desean la paz mucho más que los palestinos; y basta una sumaria búsqueda estadística para constatar que son precisamente los dirigentes sionistas –y sus valedores estadounidenses y europeos- los que pronuncian con más frecuencia esa palabra. No es una casualidad. De entrada, el discurso sobre la “paz” y la “pacificación” alimenta y naturaliza la ilusión de que nos hallamos ante una situación de guerra; es decir, en el marco de un “conflicto” en el que ambas partes tienen razón y ambas partes tienen que hacer concesiones. Pero al mismo tiempo, esa insistencia en la “paz” ha servido precisamente para que Israel no haya hecho hasta ahora ninguna concesión; las “conversaciones de paz”, negación en sí mismas de las resoluciones de la ONU, constituyen una estrategia muy funcional de la ocupación. De Madrid y Oslo a la Hoja de Ruta, esta ilusión de “negociación permanente”, siempre excitada y frustrada con premeditación, ha servido a Israel en las últimas décadas para extender los asentamientos y colonias, levantar y ampliar el Muro e imponer un asedio medieval a la franja de Gaza. El pelotón de fusilamiento alza las armas frente a los palestinos alineados en el paredón y el general da la orden de disparar: “¡Paz!”; el piloto del F-16 que sobrevuela Gaza ve la azotea de la casa de Ibrahim y aprieta el botón donde está escrito: “Paz”. Tras veinte años de “negociaciones de paz”, a todos nos gustaría quizás retroceder veinte años: los palestinos han visto erosionada su unidad por ásperas pugnas internas y los israelíes acaban de elegir al gobierno más ultraderechista, violento e intransigente de su historia.

En algún sentido, si los niños palestinos no pueden ver las estrellas y además quieren morirse no es por culpa de la guerra sino por culpa de la “paz”. La tarea responsable de los productores de discursos –periodistas, políticos, intelectuales- es la de desescombrar los obstáculos verbales, la de localizar y desactivar los vocablos que pueden estallar entre nuestras manos. Puesto que no podemos sofocar incendios ni curar heridas ni resucitar muertos con la palabra, tratemos al menos de retirar del camino las palabras que atizan el fuego, afilan los cuchillos y ceban las bombas. Si realmente queremos la paz, debemos dejar a un lado la palabra “paz”.

No hablemos de paz. ¿De qué hablaremos? ¿Qué palabra utilizaremos en su lugar? La palabra paz es particularmente belicosa porque está reprimiendo o, más aún, “forcluyendo” –por decirlo con Lacan- la verdadera, la única solución posible; está impidiendo por todos los medios que se pronuncie la palabra “justicia”.

“¡Paz!”, ordena el general al pelotón de fusilamiento; “¡justicia!”, responden los caídos. Que los niños palestinos no puedan ver las estrellas y quieran imitar a sus padres asesinados, es culpa de la injusticia; es la responsabilidad individual de los injustos. La paz es un callejón ciego. La justicia, que apenas si puede andar, por lo menos puede ver. Y ver es llegar lejos con los ojos –hasta esas estrellas donde contemplamos el valor de los hombres y la necesidad de leyes compartidas.

La historia es de sobra conocida. Durante siglos, el antisemitismo europeo expulsó, aisló, persiguió y eventualmente linchó –los infames pogromos- a los miembros más pobres de una minoría religiosa nativa: los judíos. Mientras el colonialismo exterminaba a gran escala a los “salvajes” y “orientales” en el exterior –decenas de millones de “criaturas inferiores” sacrificadas en todo el mundo- mantenía en el interior su propio “irreductible Oriente”, funcionalmente contenido en una existencia degradada, despreciada, sospechosa incluso para los más desprejuiciados filósofos de la Ilustración (Voltaire o Hegel). Los negros, los indios, los moros no constituían un problema; estaban fuera y se los podía aniquilar sin el menor remordimiento moral. Los judíos, “nuestros salvajes”, planteaban más dificultades. Eran objeto de especulación, de admiración, de rechazo; se escribía sobre y contra ellos, se les invitaba a asimilarse y la persecución misma demostraba una y otra vez que no querían o no podían hacerlo –como ocurre hoy con los musulmanes- a causa de una “falla estructural”, de un vicio incorregible de origen. La negación misma acabó por etnificar su diferencia religiosa. Eran “sucios”, “perezosos”, “lúbricos”, “orientales”; luego sencillamente “insectos”. Así que, a partir de 1933, el régimen nazi de Alemania, aspirante siempre frustrado a potencia colonial, trató de hacer con los judíos europeos lo que los otros países de Europa habían hecho siempre, fuera de sus fronteras, con todos los pueblos de la tierra con los que habían tropezado en su camino. “Lo que nos escandaliza de Hitler”, decía la mística y filósofa Simone Weil, “es que está haciendo con los europeos lo que los europeos han hecho siempre con los otros pueblos”. “Auschwitz”, dice el ensayista sueco Sven Lindqvist, “era la edición alemana, moderna, industrial, de un exterminio sobre el cual el imperio mundial europeo se había fundado durante largo tiempo”. Pero Auschwitz existió y nos hace temblar todavía hoy con el estremecimiento más radical que puede conmover el edificio humano; y desde los Juicios de Nuremberg (1945) negar su existencia constituye no sólo una ignominiosa indignidad sino incluso –en algunos países- un delito penado por la ley.

La historia es menos conocida. A finales del siglo XIX, un grupito de intelectuales judíos, los que más profundamente habían asimilado la cultura europea, fundaron en Basilea el movimiento sionista con el propósito de establecer en algún lugar del mundo un “Estado nacional judío”. El sionismo compartía con el antisemitismo –como denunció muy tempranamente el ya citado Karl Kraus, universal judío de Viena- algunos principios y algunos objetivos: aceptaba la idea del judaísmo como un “problema” al que había que encontrar una “solución final”, estaba a favor de la expulsión de los judíos de Europa e insistía en la “especificidad” étnico-racial del judaísmo (al menos de los judíos askenazi de origen jazaro). Sus fundadores, en todo caso, eran muy conscientes de hasta qué punto este proyecto de segregación de los judíos de Europa –pilar de la tradición antisemita- era paradójicamente “muy europeo”, como lo demuestran los argumentos que utilizó Theodor Herzl para convencer a los gobiernos occidentales de las ventajas de establecer un Estado sionista en Palestina: “para Europa construiremos ahí un trozo de muralla contra Asia, seremos el centinela avanzado de la civilización contra la barbarie”. En los años 30, cuando la colaboración del racismo nazi –a veces pactada con los propios sionistas- acelera la emigración judía a Palestina, hasta entonces muy reducida, el carácter “muy europeo” del sionismo se manifestará en todo su esplendor. Mientras Hitler establece las leyes raciales de Nuremberg y abre los primeros campos de concentración –y especula con desplazamientos en masa de población-, la Convención Mundial de Ihud Po´alei Tzion y el Congreso Sionista, celebrados los dos en Zurich en 1937, debaten abierta y alegremente la necesidad de la “limpieza étnica” de Palestina. “No discuto nuestro derecho moral a proponer una transferencia de la población”, dirá por ejemplo Aharon Zisling, futuro ministro de agricultura en el primer gobierno Ben Gurion, “no hay ninguna falla moral en una propuesta tendente a concentrar el desarrollo de la vida nacional”. Y Golda Meir dirá: “También yo desearía a los árabes fuera del país y mi conciencia estaría absolutamente limpia”. Y David Remez: “Es una solución justa y correcta”. Y Berl Locker: “No tengo ninguna objeción moral”. Y Shlomo Lavi: “es muy justo y muy moral”. Y Eliahu Hacarmeli: “incluso si tuviese que llevarse a cabo recurriendo a la fuerza –todas las empresas morales se llevan a cabo mediante la fuerza- estaría justificada en todos los sentidos. (…) Se trata de un programa lógico, moral y humano en todos los sentidos”. Y Ben Gurion: “Con la transferencia obligatoria tendríamos vastas áreas… Apoyo la transferencia obligatoria. No veo nada inmoral en ella”. Diez años más tarde, entre noviembre de 1947 y septiembre de 1948, antes y durante el siniestro plan Dalet, la empresa colonial europeo-sionista se completaba –como documenta estremecedoramente el historiador israelí Ilan Pappé- con la destrucción de 531 aldeas palestinas, la evacuación de 11 barrios urbanos y la ejecución de al menos 31 masacres indiscriminadas. La así llamada Nakba, que expulsó de sus tierras seculares a 750.00 palestinos, también existió, como Auschwitz; pero, al contrario que Auschwitz, su negación no sólo no es moralmente reprobable, no sólo no es legalmente punible, sino que es aprobada, aplaudida y hasta exigida por la mayor parte de los gobiernos, los periodistas y los intelectuales del mundo. Después de todo, ese “negacionismo” es la condición misma de la existencia de Israel como un Estado legítimo, democrático, con derecho a la defensa –todo lo que, si reconocemos la Nakba, deja inmediatamente de ser.

Si liberamos a la justicia de la mordaza de la paz, comprendemos al menos la doble injusticia sobre la que se asienta el proyecto sionista cristalizado en el Estado de Israel. Injusticia contra los judíos, a los que pretende representar en exclusiva –como el Vaticano a los cristianos-, obligándoles a reconocerse en términos étnico-raciales en una construcción ferozmente ideológica que encarna lo peor del nacionalismo, el colonialismo y el capitalismo occidentales. E injusticia, claro, contra los palestinos, convertidos hoy, como dice Elias Khoury, en “los judíos de los judíos” bajo una ocupación que, desde hace sesenta años, apoyada por las mismas potencias que despreciaban y desprecian a los judíos de todas las razas y todas las religiones, amenaza con echar por tierra todas las estrellas del mundo.

Si queremos paz, hay que pedir justicia. Y la justicia exige que judíos y palestinos por igual se liberen de Israel. Es la más modesta, la más honrada, le menos escandalosa de las proposiciones. ¿Reconocer la Nakba? ¿Desmantelar el Estado sionista? ¿Salvar a los judíos? ¿Salvar a los palestinos? Desapareció la URRS y todos aplaudimos. Desapareció Yugoslavia y nos alegramos. Han desaparecido decenas de países -Checoslovaquia y Rhodesia y la Sudáfrica racista entre otros- y no ha ocurrido nada. ¿Qué tendría de provocativo reclamar la desaparición de un Estado inviable y radicalmente injusto? Propongámoslo. Hagámoslo. Demos luego libertad a los refugiados palestinos para volver a Palestina y libertad a los judíos exisraelíes para volver a sus países de origen y que a continuación la población restante funde un nuevo Estado laico, democrático y socialista desde el que telescopios de todos los colores puedan dirigir sus ojos hacia un cielo despejado de drones, helicópteros y F-16.

Es muy emocionante leer la carta que Jean-Moise Braitberg, nieto de una víctima del Holocausto, dirige al presidente de Israel: “Al conservar en el Memorial de Yad Vashem, en el corazón del Estado judío, el nombre de mis parientes, vuestro Estado tiene prisionera mi memoria familiar tras las alambradas de púa del sionismo para que sean rehenes de una así llamada autoridad moral que comete cada día la abominación que es la negación de justicia. Por lo tanto, le ruego que retire el nombre de mi abuelo del santuario dedicado a la crueldad cometida contra los judíos para que no siga justificando la cometida contra los palestinos”. Otros judíos –como Michael Neumann y Osha Neumann- han hecho después la misma petición. Es muy emocionante también leer el comunicado firmado el 7 de enero de 2009 por Jews in Solidarity with Palestine: “Apelamos al pueblo judío del mundo entero, incluidos aquellos que viven in Israel, a que se unan con nosotros para reivindicar esta herencia: el rechazo del racismo y del genocidio; el rechazo al Estado sionista, cuya esencia misma es el racismo; el abrazo a nuestros hermanos y hermanas palestinos; la defensa de su justa lucha para que la tierra robada le sea devuelta y puedan construir una Palestina libre”.

Es muy emocionante leer la carta fundacional del IJAN (International Jewish Antizionist Network), donde cientos de judíos antisionistas declaran su compromiso con “el desmantelamiento del apartheid israelí, el retorno de los refugiados palestinos, y el fin de la colonización israelí de la Palestina histórica”.

Y es muy emocionante también sumarse a la indignación del activista judío Michael Warschawski, del Alternative Information Center, quien se dirigía así el 18 de enero a Barak, Olmert y Livni: “Junto a decenas de miles de otros judíos, desde Canadá a Gran Bretaña, desde Australia a Alemania, os lo estamos avisando: no oséis hablar en nuestros nombres, porque correremos tras vosotros, incluso si fuera necesario, hasta el infierno de los criminales de guerra, y os empalagaréis las palabras en vuestras gargantas hasta que pidáis perdón por habernos mezclado con vuestros crímenes. Nosotros, y no vosotros, somos los hijos de Mala Zimetbaum y Marek Edelman, de Mordechai Anilevicz y Stephane Hessel, y estamos transmitiendo su mensaje a la humanidad para custodia en las manos de los combatientes de la resistencia en Gaza: “Estamos luchando por nuestra libertad y por la vuestra, por nuestra dignidad humana social y nacional y por la vuestra” (llamamiento del gueto de Varsovia al mundo, Pascua 1943)”.

Y es sobre todo muy emocionante –claro- comprobar que el pueblo palestino, que no puede ver las estrellas, cuyos niños desean a veces la muerte, empujado una y otra vez al borde del abismo, subvierte sin embargo todas las lógicas –psicológicas, políticas, antropológicas- y sigue resistiendo con la dignidad de un telescopio apuntado hacia el cielo a fin de recordarnos que la única solución para los problemas del mundo –en Palestina, sí, y en Iraq y en Afganistán y en Colombia y en EEUU- es introducir en él un poco –al menos un poco- de justicia.

(Contribución al catálogo de la exposición "Arte y palabra por la paz", organizado por la Fundación Araguaney, que se inaugura hoy 8 de julio a las 20.00 h. en la sala de exposiciones de la Fundación, rua Montero Rios 23-25, Santiago de Compostela)

http://www.rebelion.org/noticia.php?id=88232

Honduras...

2009-07-06T18:49:00.000-07:00

Una partida de delincuentes comúnes, armados hasta los dientes, igual que cualquier banda de asaltabancos o de secuestradores, arremeten contra el estado de Honduras y secuestran el gobierno. A medida que el tiempo avanza, se van inventando "razones" que justifican su actuación, cada cual más absurda y en franca contradicción con cualquier otra anterior (tal vez por eso es que aparecen una "razón" tras otra en contínua sucesión)... también ETA tiene "razones"; también las tiene HAMAS y el IRA y las FARC y todo aquel que, en un momento dado, se aventura a cometer un crímen de cualquier naturaleza. Todo delincuente espera ser oido para justificarse y proclamar su inocencia. El mundo, en pleno -a través de sus gobernantes y por más que le desagrade a los antichavez, a los antizelayas, a los antimorales, etc- se pronuncia en contra; y, estos delincuentes, se ríen del mundo y, el mundo,... calla ¿qué más puede hacer? Al final, y tal como siempre hemos supuesto, organizaciones como ONU, OEA y afines, no sirven más que para mantener los altos niveles de vida de ciertos profesionales de la política, a través de sueldos que justifican participando en reuniones en las cuales se habla mucho y no se logra nada.

¡QUE VERGÜENZA!

"El negrito no conoce ni donde queda Tegucigalpa", dicho por un excanciller hondureño miembro de la banda de delincuentes, refiriéndose al actual presidente de USA, dice mucho para quien tenga oidos y sepa oir.

Valiente Soldado

2009-07-04T18:45:00.000-07:00

¡Qué valiente pareces, soldadito,
con tu fusil en la mano!
Qué valiente te ves y ¡qué pequeño!

¡Con qué pasión! ¡con cuánto empeño!
golpeas y haces, de poder, alarde...

Pero aquél, soldadito, que te ordena,
las armas, empuñar contra tu hermano,
más pequeño es que tú ¡y más cobarde!

(A un soldadito hondureño)

(publicado originalmente el 28/06/2009)

El Golpe en Honduras

2009-07-04T17:45:00.000-07:00

Conversando con gringos en USA , entre los cuales figura un coronel de los Marines, al parecer, el Golpe en Honduras, a última hora fue dirigido y dado por un comando norteamericano de la Base José Enrique Soto Cano (que se encuentra a unos 80 Km al NO de Tegucigalpa, cerca de Comayagua), acompañados por hondureños; así secuestraron al Presidente Zelaya y lo llevaron de inmediato a Costa-Rica; y, sin esperar para una entrega formal ante las autoridades de este país, dejaron a Zelaya en la pista y sólo vestido con franela e interiores (no pijama); emprendiendo inmediatamente vuelo de regreso. Temían que si la operación fuera ejecutada sólo por hondureños algo podría salir mal y hasta se hubiera podido matar al Presidente, cosa que lo complicaría todo.

De ahí las discrepancias de actuaciones entre el grupo de "Gorileti" y las FF.AA., todo tan enredado y desfasado.

De todas maneras, los militares hondureños están algo molestos y no salen ante las cámaras; y, los Gorileti, evidentemente implicados, lo que están haciendo es aprovecharse del asunto, ya que quedaron al descubierto. Los gringos votaron con la OEA, para encubrir el golpe que tenían planeado.

El descontento de los militares hondureños y patrióticos podría resultar en un "contragolpe" si regresa Zelaya y se le pliega el pueblo, pero también podría
resultar asesinado. El que Zelaya repite insistentemente en regresar a Honduras,
en días próximos, al iguale que Correa y Cristina Kirchner, me hace pensar que ellos saben algo y que sí hay partidarios militares a favor de Mel.

Veamos si en días próximos se corrobora lo dicho y yo pueda validar las opiniones de mis informantes...

A.G.A.M. Nesterovsky K., M.S.

En un futuro quizás lejano...

2009-07-02T15:14:00.000-07:00

¿Detrás de quién esconderemos nuestra mediocridad
cuando ya Hugo Chávez no esté?

¿A quién responsabilizaremos por nuestros fracasos?

¿Quién nos servirá de catapulta para alcanzar
esos tan codiciados 15 minutos de gloria en televisión,
o esa primera plana, sueño de todo escritor decadente,
en algún periódico de mediana circulación?

¿Cómo sobrevivirán, en cualquier caso,
los medios de comunicación que no tienen hoy más tema
en sus programas de opinión?

¿Con qué temas se amenizarán las reuniones sociales,
bodas, cumpleaños, bautizos, comuniones y demás
cuando ya no tenga sentido hablar sobre lo mal que estamos
por culpa del tirano, dictador?

¿Qué justificación daremos, entonces, a los golpes de estado?
¿Cómo justificaremos la represión?
¿Cómo justificaremos, entonces, nuestra existencia
los que conocemos sólo una palabra
y cantamos sólo una canción?

2009-06-23T09:08:00.000-07:00

Extraño amor aquel que te llora cuando lejos y, a dos pasos, ni recuerda dónde vives...

A Carolina Calvo

... Y después hacen chistes de gallegos!!!

2009-06-20T13:51:00.000-07:00

Alguna vez han necesitado "resetear" su contraseña de hotmail o cualquiera de los servicios de mensajería de Microsoft?
Hay muchos motivos por los cuales podría ser necesario "resetear" una contraseña. El más común de todos, es haberla olvidado. Otro, no menos común, podría ser que algún conocido(a) se haya puesto a jugar con la dirección para intentar acceder a nuestro buzón de correos y, después de varios intentos con contraseñas equivocadas, Microsoft haya bloqueado la cuenta esperando por nuestra intervención directa. Sea cual sea el caso,la situación es esta: tenemos bloqueada nuestra dirección de correo electrónico. No podemos acceder ni a nuestros mensajes ni al servicio de mensajería instantánea conocido popularmente como "Messenger" (como ambos utilizan la misma información, ambos se bloquean a la vez) y, la única manera de restaurar la conexión es "reseteando" la contraseña, cosa que la misma gente de microsoft nos recomienda y facilita a través de su página web. ¿Cómo hacemos eso? ¡Nada más sencillo!: Usted hace "click" sobre el enlace "Reset password" e inmediatamente, Microsoft le envía un mensaje a su dirección de correo electrónico (esa misma a la que no puede acceder porque no tiene la contraseña), indicándole las instrucciones detalladas para solucionar el inconveniente.

¿Alguna vez ha intentado abrir una puerta con una llave que está dentro de la habitación cuya puerta no puede abrir porque no tiene la llave? ¡Los Chicos de Microsoft sí pueden! Bravo por los genios de Microsoft

Poema Perdido

2009-06-16T14:23:00.000-07:00

(Oscar Portela)

Poema que se ha perdido
Poema que se me fue
El que se llevó consigo
A mi también.

Dónde estás poema herido
Poema que se me fue.
Convertido en una sombra
Como los sueños de ayer.

Llévame contigo poema
Déjame dejar de ser
Y volar contigo a solas
Para hablar con Dios después.

Tú te llevaste contigo
Mis sueños y hasta la sed.
Sed de esperanzas, deseos,
Y memorias del ayer.

Sólo estoy conmigo poema,
Amigo que se me fue.
Sin decir una palabra
Mientras escribo ya fue.

Poema que se ha perdido
Perdiéndome. Déjame solo y
Sin alas, ausencia cruel.
Que ya no tengo palabras

Poema que se me fue.
Si lo encuentran por los cielos
Díganle del creador, de su soledad
Sonora poema infiel.

La Familia Real Española se burla nuevamente del pueblo español...

2009-06-15T15:14:00.000-07:00

"Los Reyes y los Príncipes de Asturias navegarán menos en el yate Fortuna este verano por las islas Baleares para ahorrar.Esta es una de las medidas anticrisis que se pondrán en marcha en la Casa Real. Y, aunque parezca una nimiedad, no es baladí, ya que llenar el depósito cuesta 26.000 euros, además del coste del mantenimiento, según publicaba el diario El Mundo.

"Habrá también menos vacaciones.... Si era costumbre que se instalaran en el Palacio de Marivent sobre el 20 de julio, esta vez llegarán en los primeros días de agosto. Una de las razones de que retrasen su llegada a Mallorca es que se ha suspendido, también por la crisis, la regata Breitling, en la que participaban el padre y el hijo.

"El recorte afetará también al número de funcionarios que se trasladan cada año a Marivent, palacio que le cuesta al Estado 1,3 millones de euros al año, más los 15.000 euros en seguridad.

"El pienso de los perros de la Reina, que se compra al por mayor, se lo llevarán de Madrid, se vigilará el gasto en aire acondicionado, el servicio y los empleados se traladarán en coches eléctricos por el complejo, utilizarán los limores de los limoneros para zumos y se recortarán los juegos de periódicos que se compran a diario."

Y LOS ESPAÑOLES BAJAN LA CABEZA Y DICEN... "Pobrecitos... si son los primeros en dar el ejemplo... Hay que apoyarlos en estos momentos dificiles"

2009-06-03T17:52:00.000-07:00

>>MADRID (AFP) — El alcalde ecolo-comunista de localidad andaluza de Puerto Real (sur), José Antonio Barroso, fue multado el martes con 6.840 euros por haber calificado al rey Juan Carlos I de España de "corrupto" y de "hijo de crápula", informaron fuentes judiciales.<<

CARACAS (JOLDAN)
Según el DRAE: (crápula)
1. f. Embriaguez o borrachera.
2. f. Disipación, libertinaje.
3. m. Hombre de vida licenciosa.

"El rey está desnudo -gritó de pronto un niño entre la multitud"... En otras palabras, al alcalde lo multan por decir una verdad que todo el mundo conoce y nadie se atrevía a comentar.
¿Qué le esperará entonces a quien se atreva a decir que Juan Carlos Alfonso Víctor María de Borbón y Borbón-Dos Sicilias, también llamado "rey Juan Carlos I de España", mató a su hermano Alfonso, cuando este contaba sólo 15 años de edad?
¿Dónde está la tan cacareada "libertad" de expresión en el "pais" a cuya libertad aludía Mario Vargas Llosa, todo lleno de razón, en un entrevista en Venezuela hace no más de una semana (amigo Mario... ¿no le enseñaron los años que "en boca cerrada no entran moscas"?)

>>El juez de la Audiencia Nacional, principal instancia penal española, José María Vázquez Honrubia dictó esta sanción al considerar que el alcalde fue más allá de la crítica política que puede ejecer cualquier ciudadano y cayó en el "insulto personal".<< Continúa diciendo AFP.

¿Qué es un insulto personal? ¿por qué se considera insulto personal llamar "corrupto" e "hijo de crápula" al rey de España y no se considera insulto personal la cantidad de barbaridades -no mencionaré ninguna por respeto a quien me esté leyendo- que personajillos de la política desde José María Aznar hacia abajo (hacia arriba y hacia todos lados), al igual que periodistas y opinadores de oficio e, incluso, el mismo Juán Carlos de Borbón, han proferido y profieren a diario, en los distintos medios masivos de comunicación, hacia, por ejemplo, Evo Morales, Hugo Chávez o Rafael Correa? ¿No merecen estos señores igual respeto que el rey de España?

2009-05-31T12:37:00.000-07:00

Hace un par de años le escribí a Mario Vargas Llosa para proponerle la edición conjunta de un poemario. Una edición de poesía a dos voces en la cual los poemas irían intercalados (de ser posible, le proponía, un poema suyo en la página izquierda y un poema mío en la página derecha), y cuyo costo de edición e impresión estaba yo, incluso, dispuesto a financiar. Como no recibí respuesta a la primera misiva, escribí una segunda... y una tercera y una cuarta, hasta que alguien de su entorno (supongo) se dignó a contestar inquiriéndome de forma bastante grosera por la forma en que obtuve la dirección de correo y exigiéndome que no volviera a escribir, a riesgo de no sé qué acciones legales y bla, bla. "Don Mario es un personaje demasiado importante para perder su tiempo con cualquier desconocido arrivista en busca de publicidad". Varias podrían ser las razones por las que el autor de "Pantaleón y las visitadoras" no esté dispuesto a escribir el libro de poesía que yo proponía. Tal vez el tal "Don Mario" (a quien el nombre le queda un poco grande si lo comparamos con el otro "Don Mario" que nos dejó no hace mucho para partir hacia el universo donde los poetas duermen la siesta después de toda una vida de trabajo) no esté dispuesto a permitir una comparación tan frontal de sus textos con los míos, en dónde el lector pueda comparar poema com poema, verso con verso, con sólo cambiar la vista de izquiera a derecha. Más de un buen novelista ha habido, en la historia de la literatura, incapaz de escribir un buen verso. Ese podría ser su caso; al fin y al cabo, el público que lee novelas no siempre lee poesías y entre uno y otro hay distancias bien notorias. En cualquier caso, Mario Vargas Llosa perfirió eludir mi proposición y ni siquiera lo hizo personalmente (como para evitarse la vergüenza).
En una nota de prensa que recién leo, "Don" Mario dice, respecto de cierto presidente latinoamericano, que "no quiere debatir conmigo porque tiene miedo"... ¿será eso mismo lo que le pasó al sr. Vargas Llosa con respecto a mi proposición? ¿Tuvo miedo de enfrentar en debate franco su poesía con la mía?

2009-05-18T19:27:00.000-07:00

Hasta la vista, Don Mario.
Allá nos veremos. Usted sabe dónde.
En el cielo sur -que no al sur del cielo-
Allá nos veremos cualquier día de estos
y en esos parajes, sin prisa y sin tiempo
cualquier día de estos, acaso de usted
pueda yo aprender a escribir mis versos.

Joldan, mayo 18 de 2009

Atacar

2009-05-14T17:15:00.000-07:00

(Eduardo Julio Malnati)

¡El ser humano, es agresivo!,
nada ni nadie, estuvo a salvo.
Ni los chinos con la gran muralla
ni los Troyanos con gladiadores,
ni el Faraón con sus pirámides.
¡RODAS... con el coloso!.
Los Judíos con su dios invisible.
Ni Los Griegos con su filosofía,
África con peligros y misterios.
América con la temida bomba de neutrones; de alguna forma, el
“Hombre” ¡se las ingeniara para atacarse... a si mismo!.
Y se destruirá igual, ¡con un gas
venenoso!, un virus novedoso...
¡Bacterias; asesinas cultivadas!.
O enamorándose... de otro amor
Imposible hasta el suicidio.
vuelve a atacar, otra vez humano
¡pero recuerda siempre, ingenuo.
Que tu destino... ¡será la muerte,
hasta que tú la mates!.

más de E.J. Malnati

Febreros y Abriles

2009-04-14T17:44:00.000-07:00

(Amilcar Briceño)

Abajo

2009-04-11T09:17:00.000-07:00

(Eduardo Julio Malnati)

Lo más hermoso que hay abajo,
es un comienzo... lector.
Y todos los comienzos,
son ¡Inciertos y mágicos!.
Ponen a prueba...
¡nuestra inteligencia
y capacidad!.
Allí es donde se sube...
el primer peldaño.
¡Donde dejamos abajo a “otros”
incluso a los que amamos,
a los que hasta ese día...
nos ayudaron a trepar.
¡Por eso, sube únicamente con la
precaución, de lo que hallarás...
arriba!; pues aquí, abajo,
“todos” esperaremos con cariño... Que algún día,
pienses en nosotros.

Más de Eduardo J. Malnati

REUNIÓN DE CONDOMINIO

2009-03-17T08:14:00.000-07:00

La siguiente carta, escrita por Gonzalo “Chile” Veloz, me llegó por correo electrónico. Me tomo la libertad de publicarla aquí porque creo que merece darse a conocer. Más de una persona encontrará en ella suficientes motivos de reflexión

REUNIÓN DE CONDOMINIO

Siempre he pensado que no soy la persona ideal para dar consejos, para llamar a la razón, para conciliar, aunque muchas personas, a su vez, crean lo contrario. Pero esta vez, sólo por esta vez, voy a dar un consejo, voy a llamar a la razón, voy a ser conciliador.
Para ninguno es un misterio todo lo que está sucediendo, por el contrario, nos acometen marejadas de angustia, de desazón, de tristeza, de rabia, en fin, de todos esos sentimientos que los seres humanos somos capaces de aflorar cuando las cosas nos arrinconan, nos aplastan, en otras palabras, cuando nos cambian las reglas de juego sin ninguna explicación. Pero vayamos atrás.
Nuestro primer gran error fue no haber permitido que Carlos Andrés Pérez terminara su segundo gobierno. Eso nos llevó a que nombraran al títere de Ramón Velázquez por un breve lapso de tiempo para poder convocar a elecciones, mismas que sirvieron de tribuna para que el nefasto Rafael Caldera se llenara de gloria en su discurso en el Congreso luego que David Morales Bello pidiera la cabeza de los golpistas...se acuerdan...? . Luego con su discurso, Caldera prácticamente, salvó a Chávez de una muerte segura: física y política. Y, más aun, para pagarle el inmenso favor de ayudarlo a llegar a su segundo mandato, Caldera liberó y le restituyó a Chávez todos sus derechos, lo que a su vez lo llevó a erigirse como salvador de la patria pidiéndole la renuncia a quien había sido su benefactor político, o sea, Caldera.
Verdad que así más o menos sucedieron las cosas...? Continuo.
Cuando Chávez convoca a las posteriores elecciones y las gana, donde estábamos todos los que ahora disentimos de él...? Les voy a poner un ejemplo para que vean donde estábamos.
Imaginen que viven en un edificio donde hay 24 apartamentos. A usted lo convocan en la cartelera de su edificio a una junta de condominio que va a haber el -por ejemplo- Martes a las 8.00 p.m. y usted, por cualquiera que sea la circunstancia no acude....Unos días después se vuelve a hacer una convocatoria pues hubo gente que como usted tampoco acudió a la cita. La nueva reunión es para el Viernes a las 8.00 p.m. y usted como muchos otros no va o se le olvida o se va al cine o simplemente no le da importancia...Es así como por reglamento de condominio se convoca a una tercera reunión para el Domingo a la misma hora y, según ese reglamento, con las personas que vayan, que pueden ser tres o cuatro, o que casi siempre son tres o cuatro, se aprueba pintar su edificio de color verde perico con pepas moradas....Así las cosas, usted sale a su trabajo el Lunes y cuando regresa en la noche encuentra su querido y adorado edificio pintado de verde perico con pepas moradas...Su indignación y su ira no tienen freno, sube a tocar la puerta del presidente de la junta de condominio y le reclama:
QUE VAINEJESTA...¡ ES QUE USTEDES SE HAN CREÍDO QUE ESTE ES EL CIRCO DE LOS HERMANOS GASCA...¡ TOESUNA VERGÜENZA...¡ TOESUNAMIER... (SIC)
Usted no le da tiempo al presidente de la junta de condominio de explicar nada... Usted lo CARAJEA, lo PECHEREA, lo MANOTEA, lo amenaza con demandarlo, con expulsarlo, con destituirlo, con, en fin, con lo que siempre amenazamos.... pero.... USTED no se ha puesto a pensar que USTED tuvo tres oportunidades de votar por lo contrario, de aconsejar, de
llamar a la razón, de conciliar y no las usó. No hizo de ellas su arma de combate, SIMPLEMENTE...USTED NO ESTABA ALLÍ PARA VOTAR...
Esa, mi querido amigo y amiga, esa es Venezuela, la misma que nos convocó a sus inquilinos, a sus propietarios, a sus ciudadanos a tres reuniones de condominio y nosotros no fuimos, no atendimos al llamado, no corrimos en su auxilio y ahora, ahora querido amigo, querida amiga, querido compatriota, Venezuela, MI VENEZUELA, TU VENEZUELA, NUESTRA VENEZUELA, está pintada de verde perico con pepas moradas....
Y ahora qué hacemos...? Resulta que ahora no falta nadie a las juntas de condominio ( léase LAS MARCHAS...) y junta tras junta nos preguntamos cuando será que podremos pintar de nuevo a nuestro país con amarillos, azules y rojos y decorarlo con estrellas....? He ahí el gran dilema, he ahí la gran pregunta.
Podríamos decir que si estuvimos ausentes durante más de 40 años de las reuniones de condominio, pues, en castigo, tendremos que esperar 40 o más años para que todo vuelva a ser como fue alguna vez...pero ese definitivamente es un pensamiento muy pesimista. Creo que para ver las cosas con más optimismo debemos decirnos que hemos aprendido la lección y la hemos aprendido de la forma más dura posible: con pérdida de vidas humanas, con heridos, con un país desvencijado económicamente e industrialmente, con un país agónico de su gentilicio, con la autoestima más baja del mundo, con una vergüenza que nos enfrenta cada día cuando vemos cada vez más carros en las calles, menos bienes de consumo en los mercados, menos sonrisas en las caras, mas lágrimas en las vidas y más odio en los corazones.
Por supuesto que ante este escenario hay actores que prefieren hacer MUTIS por la derecha ( ya de izquierda tenemos de sobra) y recogen sus bártulos y se largan. Ciertamente esa es una solución, muy cómoda, pero solución al fin. pero, ( los " peros " de siempre) no todos - que somos la mayoría - podemos hacer eso por lo tanto tenemos que quedarnos y, más allá, yo diría DEBEMOS quedarnos. Y por qué...? Para no ser tan ACONSEJADOR les diré solo las que, como decía el Sargento Hunter ( se acuerdan el policía de la serie de tv ..?) FUNCIONAN PARA MI:
Una podría ser que me quedo porque es aquí donde tengo todo lo que tengo: mi casa, mi hijo, mi pareja, mi familia, mis amigos, mi trabajo, mis cosas, mis raíces....Y todo eso puede sonar muy sentimental...pero...sigo...
Otra podría ser que si en una época fuimos capaces de convivir verdes, blancos, rojos, azules y demás colores del espectro, juntos pero no revueltos, en una cierta paz, en una armonía muy SUI GENERIS, muy tropical, pues no veo por qué no podamos volver a eso...
Y así, haría una larga lista de razones - unas creíbles otras no - para explicarles porque me quedo, mas, al final, creo que una sola es la válida: ME QUEDO POR QUE SI....¡¡¡¡
Me quedo porque este es MI PAÍS, MI PATRIA, MI TIERRA, y será la de mi hijo y será la de sus hijos, y así debe ser. Por lo tanto no estoy dispuesto a dejárselas a los que no se la merecen y que han hecho de ella ( y viene el chiste ) un edificio de verde perico con pepas moradas...
Solo piensen que es el único país que tenemos y que puestos a comparar somos un país hermoso como ninguno, con riquezas como ninguno, con territorio para desarrollo como muy pocos, con gente buena ( por que SI LA HAY ) con sabor, con color, con olor, propios, únicos, entrañables, queridos, hermosos.
Si les sirve entonces de algo todo esto que he escrito para pensar un poco sobre si se quedan o se van, pues valió la pena entonces escribirlo.
Por último si su decisión es de irse, POR FAVOR, no los quiero oír quejarse, DE NADA, NI DE NADIE. No hablen de Cuba porque ustedes están haciendo lo que hicieron los cubanos y que nunca debieron haber hecho: DEJARON SOLA A SU PATRIA.
La resistencia es aquí, ahora y para siempre. Cuánto tiempo va a tomar...no lo se , ojalá y lo supiera pero lo que sea que dure hará más grato el sabor del triunfo para los que si estuvimos aquí cuando convocaron la REUNIÓN DE CONDOMINIO....
Termino con una de esas frases que a uno le hubiera gustado pensar pero, ya ven, en el mundo hay más personas que han pasado por cosas como estas y peores y todavía son capaces de decir: LA VICTORIA ES PARA LOS QUE MAS CREEN EN ELLA...POR MAS TIEMPO.

Un saludo. Att. Chile Veloz

P.D.: perdonen los errores son parte de la emoción....

MI COMENTARIO

Aplaudo efusiva y sinceramente a Gonzalo "Chile" Veloz, exnovio de Dinorita, por los años 80, cuando Caurimare era “La Lagunita” y Paparo era Miami (pero en Venezuela). Excelente disertación con una verdad de fondo indiscutible; sin embargo –y dejo claro: a mi juicio- el “Chile” Veloz comete el mismo error recurrente que todos hemos cometido antes de Chávez, durante Chávez y seguiremos cometiendo después de Chávez (porque sí, porque está en nuestra naturaleza): creemos que por haber alcanzado un cierto nivel, económico y educativo (hay quién le dice “cultural”), somos custodios de la única verdad que existe; y, cualquiera que tenga una verdad diferente (léase “tenga otra opinión”), simplemente ¡está equivocado! (hay quien diría: ¡es un ignorante!)
Voy a tomar únicamente una frase del texto: “juntos pero no revueltos”; es decir: sobre el mismo suelo, pero tú en tu territorio y yo en el mío; porque, a pesar de que somos venezolanos, tú eres de una clase y yo de otra. Yo en mi urbanización y tú, que vienes a limpiar mi casa una vez a la semana (que sólo en casos así está permitida la mezcla), en tu barrio, dándote un banquete cuando te permito llevar para tu casa algunas sobras de mi almuerzo. Yo en mi valle, tú en tu cerro. Y estoy seguro de que si le preguntáramos al “Chile” Veloz quién tiene a Venezuela dividida, inmediatamente respondería “Chávez con su discurso clasista y violento”.
El “chile” Veloz dice además, que convivíamos en “cierta paz”… O sea, que la paz no era de verdad. También que convivíamos en una armonía “SUI GENERIS, muy tropical…” O sea, que la armonía tampoco era de verdad. Éramos, no sé, como el matrimonio que vive a trompadas todos los días pero sonríen cuando se encuentran en sociedad para dar la apariencia de pareja perfecta y bien llevada. Mi pregunta, en realidad es, ¿por cuánto tiempo más creyó el “chile” Veloz y toda la gente que opina como él, que podría sostenerse una sociedad viviendo una paz y armonía que no pasan de la apariencia? ¿Cuánto más creyeron que soportaría la piedra el golpeteo del agua?
La gente a la que le gusta el “verde perico con pepas moradas”, ¿es menos gente? ¿son menos venezolanos? ¿tienen menos derechos? ¿no se merecen su patria?
Maglio Ordoñez era una estrella del baseball hasta que se pronunció a favor del “edificio verde perico con pepas moradas”; ahora, sus propios compatriotas (los mismos que antes lo alababan, esos mismos que dicen muy alto “aquí cabemos todos…” y casi en silencio “los que piensen como yo”) lo abuchean y lo insultan cuando sale al campo de juego representando a la Venezuela que “tanto aman”.
Yo, que estoy de acuerdo en el punto central de la carta anterior, por no decir amén a toda la santa palabra en ella expresada, indudablemente, pasaré a ser (o seguiré siendo -para quienes ya me consideran-) un “chavista ignorante” más.

¡Así sea!

Atte. José L. Dsailva N.

Celos de nada

2009-02-28T12:00:00.000-08:00

(Kayzim Suárez)

Celos de nada, celos del viento
Tan importante me creo que quisiera que tu mirar fuese solo mío,
No porque te amo, ni tan siquiera por que te quiero,
No siento nada y siento todo
Eres tan real, tan falso, tan típico y tan distinto
Volcán de pasiones, corazón de nadie
Alma perdida en el vacío del no saber
Un ser vagando por las manos de la seguridad aprendida y esperada
Y de qué vale seguir así
De qué vale no sentir nada
De qué vale acompañarse de la comodidad y el cariño
Cuando se puede vivir un amor desenfrenado y sincero

Heridas

2009-02-27T12:00:00.000-08:00

(Kayzim Suárez)

Hay veces en la vida que supuran las heridas,
Brotan lágrimas y un dolor añejado que no lograba salir del alma.
Entumecida y fría, se calcula la despedida,
Es más cómodo ignorar el sentimiento derrotista
Me rindo antes de que se convierta todo en mentiras,
No puedo perder el tiempo andando por veredas, perdida,
Ignorando que comienzan a revelar espinas.
Vienes y vas como el viento acariciándome la imaginación,
arrullándome con tu cuerpo, con tus manos engañosas de cariño.
Y te vas, y sé que tus manos son consuelo para almas perdidas, turbadas,
Pero yo no necesito ese consuelo, ni deseo fantasías.
Que pena mirarte a los ojos y pensar que te creía.
Has de llorar la pérdida de mi eterna y única sonrisa.
Me desvié, pero sigo mi camino, no me entretengas con susurros al oído.
Vete , sigue tu camino, alcanza tus deseos y suspiros.
Yo continuaré con la misión de mi destino,
Amar y ser amada tal y como yo lo imagino.

Recuerdos de tu piel

2009-02-26T16:08:00.000-08:00

(Kayzim Suárez)

Hay recuerdos de tu piel invadiendo mis pensamientos
Momentos fugaces de amor fingido están grabados en mi cuerpo.
Te siento mío, mío a pesar de ser del viento
Tuya, soy tuya a pesar de pertenecerle a un recuerdo
Y somos de nadie porque así lo decidimos
Y somos ‘’nosotros’’ porque el tiempo así lo quiso
Fuerzas extrañas no permiten la distancia, que es inevitable
Y esta pronto forjará el alejamiento intransable.
Y en la lejanía de nuestras almas nos acordaremos de todo esto
Y daremos gracias por tener una sombra de te quieros.
Cuando beses los labios de otra mujer,
Y cuando otras manos acaricien mi cuerpo,
Por un instante nos invadirá la sensación de tenernos de nuevo
Y de repente despertaremos en una cama vacía
Anhelando el calor que entre nosotros se sentía.

Otros textos de Kayzim en PoeSite

EPIFANIA

2009-02-23T08:10:00.000-08:00

de Oscar Portela

Epifania és: aura medida que o sol
desenha sobre o poema a salvo
do imundo: o ouro vivo respira
por teus poros e a carne que vibra
berço de um anjo na graciosa cintura
que baixa até teu ventre aonde moram
daimons que abrem tuas estreitas nádegas
arremessadas pelas marés do desejo
da paixão e treme o músculo
que se faz rodocrosita entre as pernas
com que sustentas o templo de teu corpo
aonde se faz luz o mundo e rí
a eternidade entre as formas do deus
que enamorado do mortal concorda
em estar junto ao frágil sem destruir seu alento

Assim te fazes meu e eu te pertenço
no orgasmo com que o amor perece
e volta a eternidade a gravar o mundo
do nascimento: epifania és daquilo
que puxa em mim para retornar ao círculo
e para dar forma à entrega despojado
de tudo e consagrado ao elogio
de teu sexo.

2009-01-06T14:20:00.000-08:00

¿Qué diferencia hay entre el estado de Israel y la Alemania Nazi?

Compañía Anónima Nacional Telefonos de Venezuela

2008-12-14T06:52:00.000-08:00

La CANTV (Cómpañía Anónima Nacional Telefonos de Venezuela), a partir del momento de su nacionalición, engaña a los usuarios ofreciendo en su contrato un "servicio de hosting de 5 Mb" que nunca termina de concretarse. La página web desde la cual se hacía el alta del servicio -antes de la nacionalización- está inactiva y, solicitarlo por vía telefónica es un proceso engorroso que, aún cumplido, no lleva a ninguna parte. Al final, quien no necesita el hosting deja de insistir y quien lo necesita se busca un host que, de verdad, preste el servicio(en mi caso llevo esperando tres meses y es lo que tendré que hacer). Mientras tanto, CANTV sigue cobrando por un servicio que no da. Uno podría pensar que los empleados de CANTV, al estar en contra de la "revolución" que nacionalizó la empresa, están haciendo algún tipo de boicot, pero... y los jefes "revoucionarios" ¿también están haciendo boicot? ¿Será que al final tendremos que darle la razón a quienes siempre se opusieron a la nacionalización, tanto de las comunicaciones como de la electricidad?

Feliz Navidad -2008-

2008-12-07T13:41:00.000-08:00

Si podemos una vez al año
entonar cantos de paz
y, apartando prejuicios,
en un mismo pensamiento
razas, colores, ideas,
al universo abrazar...

¿Qué pasa el resto del tiempo?
¿Será ese canto de un día
la brizna de hipocresía
de quien se acerca a la fiesta
tan sólo para cenar?

Festejemos, si de verdad festejamos
[la Navidad]
todos los días y cada día
con la alegría
de respirar a la luz del sol;
de ser brillantes como el farol
que alumbra la noche oscura
con estela que perdura
más allá de su presencia
y, aún de su existencia,
mucho, mucho más allá...

... y serán todos los días
¡un día de Navidad!

José L. Dasilva N.

Hablemos de Derechos y Propiedad

2008-12-02T13:42:00.000-08:00

Los judíos, que nunca habían tenido un estado propio sino sólo comunidades repartidas por todo el mundo, decidieron crear un país que albergara a todos los judíos del mundo y escogieron Palestina (después de desechar otros posibles, como Argentina, Uganda, Libia o Egipto).

Gran Bretaña promete a los árabes de Palestina darles la independencia como país, si luchan contra los turcos (que habían conquistado la zona desde el s. XV). Gran Bretaña no cumplió su promesa y, vencidos los turcos, asume el gobierno de Palestina mientras, secretamente, pacta con los judíos la creación, allí, en territorio palestino, del Estado de Israel.

Cuando los británicos pierden el control de la situación y ante la masiva e imparable oleada de inmigrantes judíos, tras el horror nazi, la O.N.U. se hace cargo de la cuestión palestina.

Habiéndose demostrado que árabes y hebreos no podían convivir en el marco de un Estado único, la O.N.U. acordó la partición de Palestina en 2 estados (uno árabe y otro judío), mientras que Jerusalén sería controlada por fuerzas internacionales.

Tras fuertes discusiones, en 1947, 33 países votaron a favor (entre ellos, EEUU y la URRS); 13 en contra (países del entorno y otros musulmanes); y 10 se abstuvieron (entre ellos Gran Bretaña que había sido, a través de la Declaración Balfour, la mayor promotora de la creación del Estado de Israel en Palestina).

Simples observaciones:

¿Con qué derecho 33 paises (o los que sean) deciden de quién es la propiedad? ¿No se supone que, contrario a lo que tanto se le critica al comunismo, la propiedad es de quien la posee por derecho propio, sagrado e inalienable y nadie tiene potestad para usurparla?

¡Suerte que tuvieron los argentinos! Si a los judíos les hubiera gustado la pampa, la mitad de argentina, hoy, se llamaría Israel.

2008-11-23T10:11:00.000-08:00

No es que "Estados Unidos" sea una nación grande... es que todas las demás están arrodilladas y miran desde abajo.

José L. Dasilva N.

2008-11-23T09:59:00.000-08:00

¿No es absurdo que quienes con su "sabiduría" nos impusieron el problema se reúnan ahora para imponernos la "solución"? ¿Y hay todavía quien crea en ellos? ¿Será que a tanto llega la ignorancia en el mundo?

Ecos de Sociedad

2008-11-23T06:40:00.000-08:00

(Joaquin Sabina)

Se resquebraja el ladrillo,
crece la cola del paro
cada hora.
La esperanza hace novillos,
envejece el desamparo
de la aurora.

El futuro anda ojeroso,
disléxico el crucigrama
y el alpiste.
Berlusconi es un mafioso
que dispara contra Obama
con un chiste.

Ni muere el capitalismo
ni se casa la duquesa
malvaloca.
La Bruni es un galicismo,
la suegra de la princesa
tiene boca.

Víznar hierve en la memoria,
sobran cheques protestados,
falta pan.
Basurero de la historia,
dos criaturas se ha cargado
el talibán.

El cielo está malherido,
los banqueros se han burlado
de la gente.
Zapatero ha conseguido
una silla de prestado
en el G-20.

Poema: Ecos de sociedad
Año: 2008, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Oda a un profesor de matemática

2008-11-09T14:42:00.000-08:00

A Romer Fagúndez
profesor de matemática
le enseñaron a sumar
en un curso de gramática.

Después leyó en el diario
algo de filosofía
sobre un sapo, en una zanja,
que saltaba y no salía

Y creyó Romer Fagúndez
que ya nada más había...
y decidió que, de grande,
matemático sería.

Pero no todo es tan simple
como luce en primer plano
y, lo mismo que su hermano,
no pudo Romer Fagundez
completar sus ambiciones...

Algunas instituciones
exigían demasiado.
Tuvo que conformarse
con llegar a licenciado
mas no en ciencias exactas:
... tan sólo en educación.

¡Educador!
¡Qué palabra tan hermosa!
¡Qué tan sublime concepto!
que unos llevan con honor
y otros pocos, mercenarios,
solo buscan escenarios
donde no se haga evidente
su mediocre formación.

Con tamaña frustración
se acerca todos los días
al templo donde su ego
se eleva como un avión...

(continuará...)

Facebook

2008-10-19T14:07:00.000-07:00

.
¿A nadie le preocupa qué es lo que hay detrás de facebook? ¿Ninguna persona -de los millones que forma la comunidad de facebook- se ha preguntado cuánto puede costar mantener toda esa tecnología? ¿Nadie se habrá preguntado tampoco, por qué alguien invierte tanto, en algo que al usuario le sale gratis? ¿Cómo recupera su inversión? supongo que algún día lo sabremos y presiento que lo que menos nos va a gustar (sobre todo a quienes formen parte de la comunidad) es la forma en que nos vamos a enterar.

La historia de la roca de Caldé

2008-10-14T06:14:00.000-07:00

(Darío Fo)

Hace años había un pueblo enrocado en una cresta, hermoso, con su campanario, torres, casas, campos y jardines. Se reflejaba en el lago, que en ese lugar mide 300 metros de profundidad, como un mar. Tenía un gran defecto ese pueblo: que, día a día, se deslizaba lentamente hacia el abismo. Y abajo, en el valle, los campesinos, los pescadores gritaban: "¡Cuidado, que os hundís! ¡Salid de vuestras casas, marchaos de ahí!". Pero los de arriba gritaban: "¡Qué listos, queréis que nos vayamos para quedaros con nuestras casas, con nuestros campos!". Y se quedaban siempre en sus casas, sembraban, recolectaban, hacían el amor, tenían hijos, iban a misa, no les importaba nada, aunque de noche sentían unos temblores terribles, en toda la roca, que vibraba al bajar. Por el contrario, decían: "Tranquilos, son temblores de asentamiento". Y bajaba, bajaba esa roca tremenda hacia el lago. "¡Marchaos, que ya tenéis los pies en el agua!". "No, qué va, es un poco de humedad, no es nada...!" y poco a poco se escurrían; ya estaban bajo el agua, hombres y mujeres y los caballos, y los burros, glub glub, y el cura seguía confesando, y una monja cantaba, glub glub, las campanas tocaban al bajar, ding dong glub glub. Silencio inmenso. El pueblo ya no existía. Pero los fabuladores contaban que, si uno quería, los días en que había un poco de tormenta en el aire, si se subía hasta la punta de roca que aún sobresalía, si brillaba un relámpago, un destello, todo se iluminaba de blanco, y en el fondo del lago se veían asomar casas, campanarios, torres, hombres y mujeres que caminaban, como un belén bajo el agua. Charlaban, y pasaban peces ante sus ojos, se les metían en los oídos, y decían: "No es nada, son peces que han aprendido a volar". Uno estornudaba: "Hoy hay mucha humedad, más que ayer, pero todo va bien, no ha pasado nada".

Nunca ha pasado nada, esta alegoría nos hacía temblar, y aún hoy hay mujeres y hombres que prefieren hundirse en el abismo, ahogarse, antes de aceptar la verdad.

(Darío Fo. Escritor italiano premio Nobel de literatura 1997. Ceremonia de entrega del Nobel 1997. Suiza)

BREVE REFLEXIÓN SOBRE LOS GATOS QUE CRECEN EN LOS ÁRBOLES

2008-10-13T06:08:00.000-07:00

Miroslav Holub (Checo, 1923- )

En los tiempos en que aún había asambleas generales de topos y cuando aún los topos podían ver mejor, ocurrió que se apoderó de los topos el deseo de conocer cuanto arriba había.
Así pues nombraron una comisión con el fin de descubrir cuanto arriba había.
La comisión envió a un topo de vista aguda y pie rápido, el cual, después, abandonando la tierra natal, avistó un árbol y en él un pájaro.

Y así fue concebida la teoría de que arriba hay pájaros que crecen en los árboles. No obstante a ciertos topos les pareció demasiado simple. Y enviaron otro topo a descubrir si crecen pájaros en los árboles.

En aquel momento era ya de noche y en el árbol chillaban los gatos. En el árbol crecen gatos que chillan. anunció el segundo topo.

Y así nació la teoría alternativa sobre los gatos.

Dos teorías antagónicas no dejaron dormir a un vetusto neurótico miembro de la comisión. Y subió a verlo por sí mismo. Pero entonces caía ya la noche, oscuridad
como boca de lobo.

Ni lo uno ni lo otro, anunció el venerable topo.
Los pájaros y los gatos son engaños ópticos, producidos por la refracción de la luz. En realidad arriba hay lo mismo que abajo; sólo la tierra es más inconsistente y las raíces superiores del árbol algo murmuran, pero sólo un poquito.

Y en eso quedó la cosa.

Desde entonces los topos viven bajo tierra, no crean comisiones y no presuponen la existencia de los gatos; y de hacerlo, sólo un poquito.

2008-10-09T19:29:00.000-07:00

El tiempo es sabio juez en su ignorancia
ecuánime y seguro en su designio
igual dicta sentencia de exterminio
que exculpa con su voto de confianza

Al tiempo no le importa la distancia
no limita con nada su dominio
igual da si eres hombre o si eres simio
no distingue pobreza de abundancia.

Y no intentes comprarle una sentencia
ni te afanes rogando a su clemencia
piensa, antes de actuar, lo que conviene
que aunque creas disfrutar de su delicia
a la hora del juicio hará justicia
... siempre da la razón a quien la tiene.

(J.L. Dasilva/2005)

Al Gore presenta hoy como novedad -y se lleva el Nóbel- aquello sobre lo cual Castro viene advirtiéndonos desde hace más de 20 años. Al Gore es un yankee -con herencia Británica-, Castro, además de latino, es una piedra en el zapato del "mundo civilizado".
Los grandes estadistas y financistas europeos (y algunos "greengos", también) afirman hoy, ante la crísis, lo que Hugo Chávez viene repitiendo desde que apareció por primera vez en televisión (allá por 1992). Los europeos son blancos mientras que H.C., además de latino, es un mestizo color de esclavo con una horrible berruga en la cara... ¿qué credibilidad podría dársele?
A Chávez y a Castro, nadie les dará la razón aunque la tengan -como de hecho tenían y siguen teniendo-; todos se limitarán a repetir lo que ellos dijeron y la prensa les dará cobertura como si de pensamiento inédito y teorías originales se tratara.
En ciertas revistas de geografía de circulación mundial y altísimo prestigio científico, se presentan fotografías de satélite... Cuando los satélites no eran capaces de distinguir entre desiertos o incendios forestales (no sé si ya pueden hacerlo), las áreas de color ocre que mostraban las fotografías, si estaban sobre el territorio de los Estados Unidos de Norteamérica, Europa y ciertas zonas de Asia, se trataba de desiertos; si estaban sobre algún país latinoamericano o africano, entonces se trababa de incendios forestales producidos por la inconsciencia propia de la gente que vive en paises tercermundistas.
San José, Montes, Dasilva, en más de una ocasión detectaron fallas de programación en software estadístico presentado al mundo como lo mejor en su área; También en equipos de adquisición de datos que se vendían como altamente precisos y poco menos que la perfección (por sus precios debieran estar más allá de la perfección). Cabe acotar que con todas sus deficiencias (no documentadas, acaso incluso conocidas pero ocultadas por sus autores), en algún momento, el uso de tal software y equipos, era una especie de garantía de veracidad sobre las conclusiones -obviamente equivocadas- en determinados estudios científicos. Tales deficiencias sólo se corrigen cuando las hace notar un "Smith", "Jones", "Grace", "Van Der Algo", en fin... mientras tanto, no existen... aunque hayan sido demostradas -sobre todo si fueron demostradas- por inexistentes como San José, Montes, Dasilva o cualquiera cuyo apellido suene a latino. A San José, Montes, Dasilva, nunca le importó demasiado... como latinos y tercermundistas -hábiles para encontrar soluciones a lo que sea que les venga encima y creciéndose ante las dificultades-, desarrollaban su propia manera de hacer bien las cosas sin tener que depender ni de los programas de cálculo preestablecidos ni de la precisión de los equipos.
Al final, más tarde o más temprano, el tiempo siempre da la razón a quien la tiene. Es sólo cuestión de tener la paciencia suficiente y necesaria para sentarte a esperar en la puerta de tu casa... en algún momento verás pasar el ataud de tu enemigo.

José Luis Dasilva

Te estás muriendo...

2008-10-06T13:30:00.000-07:00

(Un poema de Mónica María Volpini)


Domingo. Media mañana. Pleno campo.
    Los leños crepitando en el hogar.

Envejecidos árboles que ya no silban mis pasiones.
            (Necesidad de amar).

Y todos los recuerdos que me atormentan
    parecen acurrucarse junto a mí.

        Acabo de descubrir
que existe la soledad total para los que aman,
      que nadie parte sin dejar heridas,
y que ser hija es más difícil que ser madre.
        (¡Esto es vivir!)

No soporto pensar que poco a poco me abandones,
Madre… pequeño gorrión herido
      que necesita mis caricias
            multiplicándose día a día.

Es tan difícil…pero tan dulce al mismo tiempo
      que se parece a Dios.

Entonces quiero gritar todo este dolor oculto en mi sonrisa
      para pedir que no te mueras.

      Y le reclamo al cielo tu presencia,
cada vez que sobrevivo a esta dualidad de mi existencia:

cuando aparto mi mirada de vos para esconder una lágrima,
y me encuentro a mi hijo en espera de sonrisa.

     No soy de acero.
Soy solamente una mujer de las que aman
     hasta quedar sin fuerzas…

Y también es por eso que, de repente,
el enojo da paso a la ternura del recuerdo

    y te agradezco los años que me diste
mientras atesoro la dulce locura de estas horas…
        estas horas que entiendo como últimas…
                …de los últimos momentos que te tengo.

(Mónica María Volpini en Poesite)

Poemas desde el exilio

2008-09-28T12:01:00.000-07:00

(José Alí)

No 8

Díganme de qué vale
sigan enjuiciando
a los generales
a los coroneles
a los capitanes,
y a todos aquellos
de la larga lista
de profesionales.

Digan los ministros
y digan los jueces
si habrá soluciones,
reapariciones,
resucitamientos,
y reparaciones.
Hoy gastan millones
en torturadores
y se han olvidado
de los torturados.
Les ponen castigo
de casa por cárcel
y los exiliados
víctimas de ellos
siguen desplazados.
Somos muchos miles
que en tieras extrañas
vemos nuestras vidas
en manos de otros,
se ha luchado tanto
con uñas y dientes
da pena decirlo
nos han convertido
en un expediente.
Ya, ya, ya,
terminen con eso,
hagan un receso
total esos seres morirán de viejos,
ellos en sus casas, sus countrys,
su polo, su tenis, su té de las cinco,
enfermeras, sueros, botellon de oxigeno,
paseando en Palermo
y llevando orondos
a los toros Angus a la casi propia
Sociedad Rural.

De los asesinos
despues hablaremos
ahora apliquemos ley de prioridades,
y la ley del exilio, qué?
y la jubilación por exilio, qué?
y la devolución de bienes usurpados, qué?

y de los siete mil que somos, qué?...
Ya vé...

se ha quedado mudo usted.

(José Alí)

2008-09-24T13:03:00.000-07:00

Abrid los ojos gentes del mundo: asistimos al nacimiento de la nueva URSS (Unión de Repúblicas Socialistas del Sur). Gloria a todos los pueblos que habitan al sur de Río Grande.

Una del "corazón"

2008-09-23T14:45:00.000-07:00

(porque no siempre es bueno callar)
-
María Patiño opina que el certamen Mis Venezuela es "opio para el pueblo", porque una vez al año reune (al menos este año) a quince mil espectadores en el Poliedro de Caracas. Me pregunto qué definición o calificativo podríamos darle a un programa como "Donde Estás Corazón", show televisivo en el cual ella interpreta -de forma pésima- el papel de periodista, que todos lo viernes idiotiza, por la medida baja, a 20 millones de españoles en la península.
María Patiño llegó a Venezuela, contratada (más que invitada) para ser parte del jurado del Mis Venezuela (¿¿¿???). En Venezuela se encontró con la típica amabilidad del venezolano, que se entrega, a veces hasta ingenuamente, al máximo, creyendo en la buena fe de todo el que llega.
Aquí, en un pais en el que, según sus palabras, "las chicas se inscriben en el Mis Venezuela para poder comer tres veces al día, porque es una de las pocas oportunidades que tienen para conseguir trabajo y para que las operaciones de cirujía estética les salgan gratis"), en ese pais donde la gente "lo pasa tan mal", comió gratis lo que quiso, como quiso y cuanto quiso; la vistieron como nunca pensó verse vestida (y nunca más se verá salvo que repita el atuendo -que dicho sea de paso le regalaron-... y aún así, le faltará el toque del estilista); la adornaron con unas esmeraldas que ni soñó poder ver de cerca ni volverá a ver más que en sueños y recuerdos; le regalaron un excelente trabajo de ortodoncia (ella misma afirma "ahora me verán sonreir más") que en España no hubiera podido hacerse con los ingresos que obtiene ejerciendo de forma tan mediocre su profesión. En fin, que la trataron como una gran señora y se fue, como lo que es, contando lo que la envidia, entre otras cosas, no le permite contar de forma objetiva. La culpa es de quien habiendo tanto personaje de altura dentro del pais se va a buscar tal personajillo en el extranjero. Lo cierto es que estas son el tipo de cosas que, cuando las veo en aquellos que diariamente son la imagen de España -y de los españoles- ante el mundo, me hacen desear haber nacido en otro lugar,y no pasar por la vergüenza de tener que reconocer que también yo soy español.

La Pieza

2008-09-21T16:14:00.000-07:00

(Un poema de Laura Curie)

De repente apareces como una sorpresa
Como especie de magia que inunda
Como esos cuentos que nos hacen dormir
Como la nada que en el silencio abunda
Y llegaste recogiendo quizá los pasos
Y llegaste saludando aún sin manos
Para verter más que el agua en esta fuente
Para expandir un poco mis pulmones cansados
Del humo del tiempo y la larga espera...
Plácidamente reposas en la tensión superficial
Temblando con la brisa que de frío mueve el agua
Y retomas el cauce de las horas ya muertas
Y recreas la vida que no permites cerca
Temblando y flotando como si no pasara el tiempo
Suspendiendo quizá, manteniendo ese margen
De rozar esas horas con el rígido cuerpo
Que se acuesta cansado prefiriendo borrarse.
Así mismo pareces la flor del pantano
Que se distingue fácil en medio de lo absurdo
Buscando no ser lo que siempre has sido
Escondiendo en el pecho al corazón desnudo
Que parece inmutable en medio del silencio
Que se ata al silencio cual si fuera un nudo.
No estoy aquí por una especie de juego
Ni una suerte de broma fraguada y resuelta
Vine a verte a los ojos con la luz encendida
Vine a traer las llaves que abren las puertas
Y una especie de sueño me dijo que era
quien aún no esperabas
encajando cual pieza...

Laura Curie

Virtual

2008-09-11T18:20:00.000-07:00

(anónimo recibido por e-mail)

Cierto día entré apurado y con mucho apetito a un restaurante.

Escogí una mesa bien alejada del movimiento, porque quería aprovechar los pocos minutos que tenía ese día, utilizarlos para comer y concretar algunas ideas de programación de un sistema que estaba desarrollando, además, tenía ganas de planear mis vacaciones, que desde hace mucho tiempo no sé lo que son.

Pedí un filet de salmón con alcaparras en mantequilla, ensalada con jugo de naranja, pues al final de cuenta hambre es hambre y régimen es régimen, no?

Abrí mi notebook y al mismo instante me llevé un susto con aquella voz bajita detrás de mí:

-Señor, me da algún dinero?

- No tengo, pequeño.

- Solo una monedita para compar un pan.

- Está bien, yo te compro uno.

Para variar, mi casilla de correos estaba llena de e-mails. Quedé distraído leyendo poesias, lindos mensajes, riendo de esas locas bromas. Ahhh! Esa música me llevaba a Londres, recordando un hermoso tiempo pasado.

- Señor, pida que le pongan al pan mantequilla y queso también, por favor!

Ahí me doy cuenta que el pequeño estaba a mi lado.

- OK, pero después me dejas trabajar, estoy muy ocupado, de acuerdo?

Llegó mi comida y con ella la realidad. Hago el pedido del pequeño, y el mozo me pregunta si quiero que el niño sea retirado. Mi cargo de conciencia me impide tomar una decisión, y digo “no, está todo bien”.

- Déjelo que se quede. Traiga el pan y una comida decente para él.

Entonces el niño se sentó frente a mí y preguntó:

- Señor, que está haciendo?

- Estoy leyendo e-mails.

- Y que son e-mails?

Son mensajes electrónicos enviados por personas vía Internet.

Sabía que el no iría a entender nada, y para evitar mayores preguntas dije:

- Es como si fuese una carta, solo que se envía por Internet.

- Señor, usted tiene Internet?

- Si tengo, es esencial en el mundo actual.

- Y que es Internet, señor?

- Es un lugar en la computadora donde podemos ver y oir muchas cosas, notícias, música, conocer personas, leer, escribir, soñar, trabajar, aprender. Tiene todo, pero en un mundo virtual.

- Y qué es lo virtual, señor?

Decido dar una explicación simplificada, con la certeza de que él poco va a entender, y me va a librar para comer mi almuerzo, sin culpa.

- Virtual es un lugar que imaginamos, algo que no podemos tocar, alcanzar. Un lugar en el que creamos un montón de cosas que nos gustaría hacer. Creamos nuestras fantasías, transformamos el mundo en casi como quisiéramos que fuese.

- Que bueno, me gustó!!!

- Pequeño, entendiste lo que es virtual?

- Si señor, yo también vivo en este mundo virtual.

- Y tú tienes computadora?

- No, pero mi mundo también es de ese estilo,... Virtual!!. Mi madre pasa todo el día fuera, llega muy tarde y casi que no la veo. Yo paso cuidando a mi hermano pequeño que vive llorando de hambre, y le doy agua para que el piense que es sopa. Mi hermana mayor sale todo el día, dice que va a vender su cuerpo, más yo no entiendo, pues ella vuelve siempre con su cuerpo. Mi padre está en la cárcel hace mucho tiempo. Y yo siempre imagino a toda la familia junta en casa, mucha comida, muchos juguetes en Navidad, y que voy a la escuela para ser un gran médico algún día. ¿Esto no es virtual, señor?

Cerré mi notebook, no antes de que mis lágrimas cayeran sobre el teclado. Esperé a que el niño terminase literalmente de “devorar” su plato, pagué la cuenta y di el cambio al pequeño, que me retribuyó con una de las más bellas y sinceras sonrisas que jamás había recibido en mi vida, y además con un “Gracias señor, usted es un maestro!”.

Ahí, en ese instante, tuve la mayor prueba de virtualismo insensato en que vivimos todos los días, en cuanto a la cruel realidad rodeada de verdad, y hacemos de cuenta que no la percibimos!

Anónimos por e-mail

Carta sin estampilla

2008-09-04T16:16:00.000-07:00

(un poema de Laura Curie)

Tú serás para mí, al doblar el recodo
Al llenar todo el vaso de agua
A las 4:59, cuando el alba germina
Al recoger la mesa
En lo que salga el agua tibia
Al secar la ropa
Cuando el horno esté a 350 grados
Tú serás para mí al minuto cero
Al tocar sin manos
A final de la larga espera
Al vestir las ganas
Al soñar despierta
Al bajar la llama
Al sentir que agoniza
Mi soledad anciana
Yo seré para ti justo 5 minutos antes
Que dé tiempo de vestirme
Y esperarte aquí sentada...

Laura Curie

La Trepadora

2008-09-01T19:12:00.000-07:00

Me hago eco del artículo que, bajo el título "La Trepadora", Roberto Hernández M. publicó el sábado 30 de agosto en el diario de Caracas "Ultimas Noticias":

Una actriz declaró que para hacer el papel de Victoria Guanipa, el personaje de la novela La trepadora de Rómulo Gallegos, no necesitaba leer el libro. No diré su nombre sino el de quien le dio el garrote: Rctv. En hombre de eso este nuevo fascismo extraordinario, como Nerón a Roma, el Imperio ordenó incendiar a Caracas para protestar por la no renovación de la concesión a esa promotora de la ignorancia. Hela aquí, publicada por la revista Sala de Espera (abril de 2008):

Sala de Espera: ¿Se tomó su tiempo para leer la novela de Rómulo Gallegos y ver en qué se asemeja con la adaptación de Ricardo Hernández Anzola?

[Actriz]: No. No me gusta leer. Sólo me dejo llevar por cada libreto. La historia de Ricardo Hernández es distinta. Es moderna. No es antigua, sino más bien futurista.

Sala de Espera: ¿Ni siquiera le dio curiosidad leerlo para tomar datos de su personaje?

[Actriz]: Leer un libro es volver atrás, y no para adelante.

Una vez, cualquiera de tantos chiquilicuatros de la oposición me dijo que las ideas de Bolívar estaban atrasadas porque tenían 200 anos. La mayoría de las afirmaciones de la oposición no son refutables sino ri-diculizables. ¿Cómo discute uno esa patochada? Como si las ideas fuesen cuestión de la moda que se lleva en la temporada. Entonces no hay ya que leer a Aristóteles porque tiene más de 2000 años. Pregunté al badulaque que así dijo de Bolívar que si había venido en automóvil. Me dijo que sí, y entonces lo puse morado burlándome porque cómo era posible que usara tecnología tan anticuada como la rueda. Que para hablar así de Bolívar debiera usar por lo menos un transportador molecular como el de la serie Star Trek. Ya ves, no son refutables sino ridiculizables. Porque, según eso, el capitalismo por el cual juran, tiene más siglos que Bolívar, para no hablar de su madre patria Estados Unidos, creados antes de que Bolívar naciera.

El año pasado escribí sobre el fascismo extraordinario. El ordinario es el de Hitler ordenando quemar París. Ya no hace falta tal atrocidad. Basta insensibilizarse para la belleza, para la catedral de Notre Dame, para nuestra Aula Magna, para las formidables novelas de Rómulo Gallegos. Lo demás es publicar millones de libros, como estamos haciendo.

rhernand@reacciun.ve - Roberto Hernández M.
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Belleza Plena

2008-08-20T12:08:00.000-07:00

A Marco da Silva

(un poema de Oscar Portela)

Intocada y bárbara belleza. Luz de luna
Sacrificial y sangre en los colmillos
Del hombre que aún es leopardo. Y el
Poeta un venado que pasta torpemente cuando
Ya la posesión es sangre y la carne gramilla
Entre los dientes marfilinios de dios del sacrificio.

Pues sacrificio es Eros. Y un no domesticado dios
De belleza inaudita que ignora los sonidos de
La lira toma de este rapsoda la luz primera
0 el alba que si misma se nace – y lo devora
Como el jaguar devora al cervatillo. Y no hay dolor
En este sacrificio tan hondo como la muerte
Que completa la vida: el rapsoda ya es él:
Trasmutado que fue de los cantos al sinuoso
Mundo que subyace en la pulsión de vida
Que es sangre y carne y hostia de la tierra.

¿Pues de donde escapaste Marco da Silva
Hombre y jaguar – dios del ras de la tierra tan bello
Como las alboradas que pare en sol cuando escondido
Esperas a tu madre la luna? Ninguna belleza
Tan áspera y tan brutal, tan indomesticada como
La tuya Marco! Tu boca cual pila bautismal salva
Al poeta de la mera grafía y lo trasporta al grito
Del primer nacimiento. Mientras devoras
Lo que soy renazco y soy el poeta que ruge
En la indómita alba tan lustral como el tiempo
Que se espacia y soy cuerpo y laberinto y senda

Tu intocada belleza brutal como las auras esta aquí
Para decirme que el origen repite la semilla
Y que el alba es la primera alba. Pues todo se refunda
Eternamente en el Eros que sangra entre tus dientes
Y renace en el primer poema que es este que escribo ahora
Como si fuera el último y primero.

(Poema dedicado a mi amigo Benoit Pivert)

Oscar Portela.

Lección de Historia

2008-08-11T17:30:00.000-07:00

(Un poema de Ana Zhennamir Rivas)

Una por una cayeron las columnas del imperio
y las lágrimas del hombre,
-del último hombre que quedaba en pie-,
naufragaron en la arena.

El moho y el silencio nacieron en las ruinas.
Pero nadie contemplaba el verde moho,
húmedo, optimista,
y nadie se quejaba
del repiquetear agujereante del silencio.

Caminante,
si Hermes enodios
en desvío,
te llevara
a transitar por aquel puerto
detente a escuchar por un momento
las voces que renacen del olvido...

¡Acaso aquel instante,
sin saberlo,
sea alquimia de tu rumbo en el camino!

más de Ana Z. Rivas