Como las hojas de un árbol /Como paja seca al viento(junio/1982)

Con el tiempo entre mis manos, yo soy dueño de mi tiempo. El tiempo no me obliga a hacer hoy, lo que yo deseo hacer mañana. Pero, de un momento a otro, el tiempo dice: ya!                      tu dominio terminó... ...y entonces, nieva sobre el pensamiento; amanecen las arrugas; el cabello se viste de invierno o se confunde con el color de la piel... Discreto amo es el tiempo! Con el tiempo entre mis manos creo dominar al tiempo...

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...Salta una piedra que encuentra al paso. Una muralla saltará después. No hay sueños. No hay ambiciones. Tan sólo el silencio entre la hojarasca que lleva el viento un pensamiento y un Por qué!?.

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DEDICADO:
Al que vive y al que ha muerto;
a los que son y a los que fueron;
a los que ganaron y a los que perdieron
al que duerme y al que está despierto.
Porque, todos son hojas del mismo árbol
todos, paja del mismo pajar;
trigo del mismo trigal, todos;
todos rayos del mismo haz.

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ABUELO.
EL MEJOR AMIGO DE MI INFANCIA.
MI MEJOR MOTIVO EN LA DISTANCIA.
MI MEJOR RECUERDO HOY QUE TU TIEMPO PASO.
A TI,

DONDE QUIERA QUE TE ENCUENTRES

SIN MAS PALABRAS QUE PUEDAN DESVIRTUAR
MIS MEJORES SENTIMIENTOS.

Jose L. Dasilva

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Las hojas caídas
que tristes se ven!
Sopla un suave viento
con cierto desdén.
Las hojas caídas
se alejan con él.

A las hojas caídas
digámosle adiós.
Después que se han ido
no pueden volver!

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Como las hojas de un árbol

(Fragmentos de una carta que nunca envié. Caracas, mayo 1982) ¿Cómo decirte, mi viejo las cosas que llevo dentro si las palabras no encuentro y, de ti, me hallo tan lejos? ¿Cómo decirte mi viejo esas cosas que atormentan las horas de cada día y con nostalgia alimentan los sueños de cada noche tristemente ensombreciendo la fuente de mi alegría? Palabras, viejo, no tengo pero, aunque las tuviera de nada me servirían pues se irían con el viento y, entre el viento, se perderían cual la hoja que, del árbol cae y emprende el vuelo arrastrada por la brisa hacia un lugar que es cualquiera. No hay un punto de llegada ¡aunque sí lo hay de partida! Sólo tengo, pues, pensamientos... ...Pensamientos que, presentes estarán como ahora, siempre en cada acción de mis manos en cada uno de mis futuros pasos en cada instante de alegría porque todos los recuerdos que de ti hay en mi mente son la grata sinfonía que deleita, nos da fuerza nos da esperanza, fe y vida. Tú no mueres aunque mueras... ... No muere tu imagen. No muere el recuerdo de mis tiempos infantiles de aquella escuela en la aldea de la casa en que vivía de tu mirada, tu cariño tu protección, tu compañía. Cómo quisiera decirte las tantas cosas que pienso, y alegrar, con mis palabras, las horas de tu agonía; o, simplemente, en silencio, tomar esa, tu anciana mano, y estrecharla entre las mías. Pero, aunque cerca te siento la verdad es muy distinta y ¡se hace más amarga esta grande lejanía! ... ... Como las hojas de un árbol pasamos por este mundo como pasa el vagabundo una noche en esa plaza de tal o cual avenida. El polvo se vuelve al polvo como al viento va la brisa como a la pena va el llanto y lo grato, a la sonrisa. ... ¡Como las hojas de un árbol! Hojarasca en el camino es el hombre cuando pone punto final a su historia cuando alcanza su destino. Y no es más, porque no puede. Porque de él nada queda, cuando se va con la muerte, más que su grato recuerdo (o amargo, ... depende siempre de quien le recuerde.) Pero, en fin, del suelo viene, en el suelo vive y el suelo todo se lleva del cuerpo, cárcel del alma, cuando -cerrados los ojos, dormido sin sueño, inerte y sin tiempo en su futuro- en morada lo convierte. Como las hojas de un árbol pasa el hombre por el mundo rico, pobre, vagabundo...

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Vivir y luchar para convertirse en polvo
bajo la misma tierra que nos ha visto sufrir,
bajo el mismo suelo que nos hiciera sudar
bajo las mismas piedras que nos hicieron tropezar.

Bajar al sepulcro con tan sólo la esperanza
de ver un mundo nuevo que puede, o no, ser verdad.

Quien muere, se va.
El que queda, debe vivir.

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(Villagarcía de Arosa -España- 22/6/1982)

Como hojarasca de otoño
cuando se enfrenta a la brisa
el hombre se enfrenta al tiempo
con una débil sonrisa

Quiere aplacar su inclemencia
pero, el tiempo, corre aprisa
implacable, traicionero
con su invisible apariencia
que, al fin, se materializa
en la forma de las cosas
en el rostro de las gentes
en la esencia de la vida misma.

Como hojarasca de otoño
como falso pensamiento
como flor de primavera
como paja seca al viento.

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Presentimiento

De oscuro y sombras grotescas está vestida la noche
mas, ¡tan sólo con lo oscuro se está cubriendo esta noche!

Donde hay sombra aún hay vida
sea de aquí o de allá.
Cuando las sombras se esconden, pregunto
                            ¿por qué será?

La hojarasca emprende el vuelo
                ¡sabe Dios a dónde irá!
y ese viento que la mueve
                ¿Hasta cuándo soplará?

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EL HOMBRE MUERE, SU IMAGEN QUEDA

El hombre muere su imagen queda entre las sombras de la arboleda. En el arrullo de los pinares queda el silencio de sus labios mudos y en la grandeza de los altares, su espíritu en paz, su alma al desnudo. El hombre muere su imagen queda entre las piedras de la vereda. Sobre esa tierra que, un día, pisara queda el camino donde esta su huella y en el cielo aquel que le cobijara, queda, en su honor, una blanca estrella. El hombre muere su imagen queda entre las aves de la alameda. En el arrollo aquel de agua clara queda el recuerdo de su faz sedienta y en los humanos a quien tratara, queda el favor y queda la afrenta. El hombre muere su imagen queda, hasta que el tiempo borre el recuerdo de la memoria de quien le amó y del camino que recorrió quite su nombre borre su huella

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Como paja seca al viento

(A Mary Carmen Golán)

Querida mía: de este camino que voy pisando tomo un puñado de fina arena. Abro mi mano. Dejo que escape entre mis dedos, muy poco a poco y cuando al fin toda se ha ido cuando, al fin, ya nada queda véome yo en esa mano véome yo, reflejado cual si en espejo me viera porque, es cierto: no más somos que aquel puñado de arena que del camino tomara para, al camino, volverla. Querida mía: grito al silencio y en el silencio, nadie contesta. Querida mía: pregunto al viento pero en el viento no hallo respuesta. Y, mientras yo sigo andando con tantas dudas a cuestas del árbol siguen cayendo las hojas que ya están viejas. El viento sigue cubriendo el camino de paja seca. Paja seca, que es de aquí o de allá ¡no importa de donde sea! surca los aires en alas de una invisible tormenta. Hoy, un pajar imponente a la vista mañana, un vacío de forma imprevista. Hoy, toda junta en un solo espacio mañana, sus restos en tal o cual senda. Querida mía: ¿Cómo decir hoy las cosas que mi pensamiento ocupan si son tan confusas y todas se juntan en un solo haz de tribulaciones? Como hojarasca de otoño es el hombre al desprenderse del gran árbol de la vida y, cuando al fin se termina su terrenal sufrimiento ya la luz del vivir ida es el hombre poco más que la paja seca al viento. (Tan solo una diferencia: no se llora la paja seca ni se siente su partida). I Vuelta a la infancia en la misma tierra donde el sol de algún día jugando me viera (en los albores del tiempo de mi feliz primavera). Vuelta a la infancia en la misma tierra donde la edad, traicionera un día de otoño un día cualquiera jugando a ser niño o jugando a ser hombre lleno de quimeras al caer la noche me sorprendiera. Vuelta a la infancia. Retorno al pasado cabalgando años sobre un monstruo alado sintiendo nacer de sus propias cenizas un sinfín de recuerdos de tiernas sonrisas de dulces palabras de suaves caricias. Un sinfín de emociones ha mucho vividas eternas canciones de las frescas brisas dadas por perdidas cuando, en un letargo de magia infinita tan solo esperaban la flor no marchita del recuerdo sincero por volver a tener sus ramas floridas. ¡Tan solo esperaban! ¡Estaban dormidas! Regreso a la infancia en solo un momento: en el instante en que surge toma vuelo y sopla el viento Regreso a la infancia en solo un momento: viendo ese muro que cae con sordo rugir, muy lento. Sintiendo la vida con cada lamento con cada minuto de sufrimiento. Polvo somos del camino que pisamos día a día sombras del mundo "polvo en el viento" humo gris que se dispersa después del fatal incendio: quedan cenizas, tal vez una imagen mas, nada, nada queda del huerto! II En las flores que sembraras hay un rumor de agonía y el banco aquel en que te sentabas es una piedra vacía. Hoy, las cosas que tocaste conservan aún tu esencia tras la agradable apariencia que con tus manos lograste. La mentira es que te has ido la verdad: aún estás. Estás en lo que has querido en el vino que no has bebido y ya nunca beberás. Estás, en el verso que te escribo en la estrofa que dedico a tu anterior caminar en la canción que yo canto en mi sonrisa, en mi llanto en una estrella fugaz. La mentira es que te has ido la verdad: aún estás. III Al mirar sus ojos sentí la agonía de la tenue luz que era ya su vida y cruzó mi espalda un tan frío acero que ahogar debí un grito lastimero al sentirme herido como nunca fuera desde que, a la vida, mi cuerpo naciera. Su mano, la mia, asió con firmeza con esa gran fuerza que ya no tenía. Nublose mi vista, triste, adolorida y sentí que a sus ojos el llanto acudía. Me fui de su lado, dejándolo allí: en el lecho mismo en que moriría la luz de esos ojos que ya presentían el triste final, la triste partida. Altos muros Altos muros, altos muros. Muros de soledad y tiempo ante la cárcel del vivo sobre la tumba del muerto. Altos muros. Altos muros. Muros de brisa y silencio sobre el pie del caminante ante las flores del huerto. Altos muros. Negras sombras y el cantar de las alondras arrullando al que, despierto exhala postrero aliento en postrero lecho sobre la tierra. Abre sus ojos, después los cierra. Sus labios dicen: voy en tu busca y al fin, el cuerpo, a vivir se niega. Quién te ve y quién te viera. Sombra y polvo. Polvo y sombra. La luz expira, la noche llega. Quién te ve y quién te viera. Camino de las estrellas va tu alma viajera. Camino de las estrellas ¡caminante! te fuiste como llegaste: en una noche cualquiera.

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ALGUIEN Días solitarios, noches solitarias en el Camposanto donde descansan los humanos restos. Días solitarios! Noches solitarias! entre tantas moradas, entre tantos cuerpos. Alguien, unas flores deja sobre el suelo lee un epitafio mira, triste, al cielo. Alguien, de rodillas reza en silencio. Alguien se desata en llanto, a lo lejos. Alguien, en voz baja habla con el viento o con el ya ido o con su recuerdo. Un rumor de pasos que suena a lamento se acerca a los bordes de un espacio abierto. Alguien, a sus ojos acerca un pañuelo. Alguien, con dolor abraza otro cuerpo. Alguien gime y llora con desconsuelo por el que baja a la tierra. Alguien, la abertura cierra. Alguien más vino a quedarse en la calma de este huerto... Días solitarios, noches solitarias. Alguien que se acerca se aleja de pronto. Alguien, unas flores deja sobre el suelo...

Paz Paz, a los restos del caído al alma del abatido al corazón del mendigo al vivir del buen amigo. Paz, a las manos del obrero paz para el ermitaño quiero. Paz al niño y al anciano paz para el que es buen hermano. Paz, para el que en paz vive. Paz para quien odio recibe, y devuelve amor sincero. Paz para el bravo guerrero paz para el labrador paz para el carpintero. Paz a la mente del soñador paz al que pisa la tierra y también al que descansa en los huertos silenciosos del mundo entero.

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DESCANSA Descansa. La noche duerme sobre los bosques que vieron nuestro pasar. La noche duerme como un infante inocente sobre el mar. Descansa. También los prados descansan en medio de su verde paz. También los prados descansan! como descansa el camino que sintió nuestras pisadas y, un día, cubrió de polvo tus zapatos nuevos, al caminar. Descansa. Duerme en paz. Qué tranquilas duermen hoy, las aguas turbulentas de la ría! Qué tranquilas, Dios mío! Qué tranquilas! Descansa y sueña que no es la noche buen tiempo para el pensar. La noche canta con voz de luna y sinfonía de estrellas. La noche arrulla tu sueño. Descansa. Descansa en paz.

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TIEMPO EN EL TIEMPO

Tiempo en el tiempo:
la eterna paradoja de la vida humana.
Tiempo que habita en el tiempo.
Espiga que del tiempo surge
y en el tiempo se desgrana.

Tiempo en el tiempo.
Entre el todo y la nada, tiempo en el tiempo
fue ayer su mirada clara;
tiempo en el tiempo, también, su cabeza blanca.

Hoy, en el tiempo,
mi recuerdo atesora su nombre,
su voz, su imagen cansada;
mas, tiempo en el tiempo es también mi recuerdo
porque mi vida en el tiempo
es solo un mañana.

Tiempo en el tiempo.
La vida pasó como siempre pasa:
un día llegó
causando dolor a quien la otorgaba
y un día se fue
causando dolor a quienes le amaban.

Tiempo en el tiempo.
Su tiempo pasó. La vida se fue.
Lo que siempre pasa!

Tiempo en el tiempo:
la eterna paradoja de la vida humana.
Tiempo que surge del tiempo
y al tiempo vuelve
cuando la espiga se desgrana.

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SUEÑO DE AYER

Sueño de ayer:
la noche del tiempo vejó su sonrisa
humilló su mirada
y, su imagen cansada
ocultó entre la brisa
esa brisa nocturna
que pasa entre sombras
y el camino alfombra
con hojas caídas
(secas como el cuerpo
que abandona la vida).

Sueño de ayer: sólo un sueño quedó de aquella imagen tan cierta una visión en la noche buscando un camino a ciegas un recuerdo que amanece desde una noche de olvido y que humedece el rocío de una lágrima furtiva (tras el sentir primitivo de una mirada esquiva) Sueño de ayer: realidad no aceptada que se aferra a un sentimiento desde el todo hacia la nada y se asienta en los cimientos de una historia terminada (historia que el tiempo escribe y no acepta ser cambiada).

El ser en tres actos:
oda a la vida humana;
ópera que se desliza
desde el hoy hacia el mañana
mas, el hoy, también fue ayer
y, el mañana...
No hay quien llegue a su mañana.

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