Derriba das Tellas / Sobre las tejas

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I
Fixeron seu niño (hicieron su nido)
como gaivotas (como gaviotas)
derriba das tellas (sobre las tejas)

de tan agachadas (por escondidas)
todas las fames (todas las hambres)
ficaran vellas (se hicieran viejas)

pero anovaron (pero se renovaron)
no mismo intre (al mismo instante)
de se toparen (en que se encontraron)

Ollos, mans, (ojos, manos)
beizos, meixelas (labios, mejillas)

Un só corpo nunha estrela (un sólo cuerpo en una estrella)
cinguido-los dous a un: (ceñidos el uno al otro)
ela vestida con él (ella vestida con él)
i él, vestido con ela. (y él, vestido con ella)

II

Fixeron seu niño, (hicieron su nido)
como gaivotas (como gaviotas)
derriba das tellas. (sobre las tejas)

Pra facer lume, (para hacer fuego,)
tiñan un feixe (tenían un manojo)
de ganas novas (de ganas nuevas)
ben amarrado (bien amarrado)
con ganas vellas. (con ganas viejas)

Niño de soños. (Nido de sueños)
Vento de soños. (Viento de sueños)

"Aies" que durmen ("Ayes" que duermen)
derriba das tellas. (sobre las tejas)

Aires que agardan (Aires que esperan)
salaios novos (suspiros nuevos)
de cor bermella (rojos)
de sangue que ferve (de sangre que hierve)
na carne acesa... (en la carne encendida)

Carbón aceso (carbón encendido)
con palla seca. (con paja seca)

Venus, cantando (Venus, cantando,)
sube ao seu monte (sube a su monte)
nun niño, feito (en un nido,hecho)
con ansias novas (con ansias nuevas)
e ganas bellas, (y ganas viejas,)
preto do ceo... (cerca del cielo...)
derriba das tellas. (sobre las tejas)

José L. Dasilva N.

Lo natural es la paz, no la guerra. La paz existe en el mundo antes que la humanidad. También el aire puro existió sobre la tierra antes que la humanidad. Entonces, llegamos nosotros, destructores de lo natural, para ensuciar el aire... del mismo modo en que hemos ensuciado la paz.

¿Por qué esforzarnos buscando la paz, si La paz ha estado -y está- siempre con nosotros, frente a nosotros, a nuestras espaldas, a nuestros costados? Sólo debemos darnos cuenta, abrazarla, vivirla. No se precisa esfuerzo alguno ¡y es gratis!... tal vez por eso la valoramos tan poco que somos incapaces de encontrarla y cuando la encontramos... la perdemos de inmediato.

Para qué sirve la filosofía (por Oscar Portela)

( Para qué sirve la Filosofía)

Joaquin Meabe dictará maestría en la Universidad de León España Por Oscar Portela

Se trata del doctor Joaquín Meabe, profesor titular de la Facultad de Derecho. En España él integrará el plantel docente de la maestría en  "Cultura y Pensamiento en Occidente".

Junto a otros profesionales desarrollará un plan de trabajo en docencia e investigación lo que constituye un notorio "distacco" para nuestra provincia que ni tan siquiera está informada de estos acontecimientos.

¿Y para qué?

La pasión inutil por el saber que se sabe a si mimo llevó a Joaquin Meabe a abrir rumbos en un terreno desierto en nuestro medio.

Y lo ha hecho en silencio y con la humildad del sabio, sin esperar reconocimiento oficial ninguno, pues aunque no simpatiza con don Miguel de Unamuno, es ya famoso  en nuestro medio por ser un hombre "entero" y no "partido".

Si debió esperar que algunos medios de Buenos Aires y algunos consagrados colegas  se expresen de esta manera en la Revista "Ñ",  para que en nuestra aldea se agitaran algunas ventiscas y borrascas en los conocidos de siempre:

"En Corrientes hay un profesor internacionalmente conocido, un pensador crítico como es Joaquín Meabe, pero desconocido para el campo de la filosofía local y, sin embargo, muy reconocido afuera. Es un producto de exportación",  dijo de él Leon Rozitcher.

¿Pero para que sirve darse a la tarea especulativa del todo inútil si de "transformar" el mundo se trata?: no de recetas para generar más empleo, ni implementar políticas sociales de Estado, ni impedir guerras? . 

Pues ni siquiera da de comer al que ejerce la tarea de aprender a preguntar pues es esta y no otra la tarea del filosofo.

¿Cómo podríamos "contestar" sin aprender a preguntar dado que el preguntar constituye la "plegaria del pensamiento" ( Heidegger).

La Polis sabe desde Socrates que la pregunta que desmitifica es peligrosa para el poder porque constituye un espejo (speculum) en el cual el hombre puede mirarse a si mismo como si fuera un otro.

Y cuando Socrates advirtió que los Dioses ya no sostenían la "polis" (ciudad) ni abría rumbos a otras formas de praxis política, se dio a la tarea de encontrar nuevos cimientos para que los hombres pudieran sentirse seguros , y encontrar de esta manera  nuevas formas de organización politica.

¿Por qué fueron a través de la historia tan perseguidos los filosofos: Platón, Socrates, Spinoza, Descartes, Heidegger, o tan ignorados como Nietzsche por citar solo a unos pocos?.

¿Son realmente peligrosos aquellos que manejan un saber con el cual no se puede "hacer nada"?. Ortega invierte la inconsistencia del planteo y afirma: "si nada podemos hacer con la filosofía ella puede hacer algo con nosotros".

Heidegger llevará a claridad total este planteo: en primer término no se habla de filosofía sino que ella habla y pregunta en nosotros, y como tal nos constituye en lo que somos, mortales siempre atraidos por la tragedia.

Domenach decía , y Joaquin Meabe estaría de acuerdo con ello, que si los politicos hubiesen leido más a Moliere y Shakespeare, se hubieran evitado muchos instantes ominosos para la historia del genero humano sobre la tierra.

¿Que Joaquin Meabe merece ser Distinguido en su Provincia?

¡No cabe ninguna duda!

Pero los Homenajes se hacen a lo músicos populares antes que nada.

Mas las semillas que se siembran hoy dan fruto en un tiempo no cuantificable. Sobre todo en nuestra tierra.  

Más allá en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad española de León, Joaquín Meabe  formará parte del plantel docente de esa unidad académica, que próximamente dictará la maestría en "Cultura y Pensamiento en Occidente".

El Profesor  titular e investigador de la Facultad de Derecho y Ciencias Sociales y Políticas de la Universidad Nacional del Nordeste, se dice, "es  poseedor de una aquilatada trayectoria y experiencia en el campo del pensamiento político, jurídico y moral de la "Grecia clásica".

"Estos antecedentes motivaron a que la universidad ibérica tenga en cuenta al docente de la UNNE", indicaron desde la Dirección de Posgrado de la Facultad de Derecho de León.

La permanencia del correntino en España también servirá para que éste participe del desarrollo de un profuso plan de trabajo en docencia e investigación, como así también colabore en proyectos de investigación.

"Contribuirá de este modo con sus valiosos aportes a la terminación de la edición, traducción y comentarios de la Ética a Nicómaco de Aristóteles, revisando traducciones, añadiendo notas a la edición de la Política de Aristóteles a ser publicado próximamente en la prestigiosa y famosa editorial española Tecnos", agregaron los organizadores.

Quiza si , quizá la pasión del saber durante los prolongados eclipses del espiritu, tengan algo de las pasiones inutiles sartrenas, pero invocando nuevamente al maestro Unamuno, diré que existen bocas que pueden fundar oasis en el desierto.

El Cristo de las Trincheras(Pablo Mora)

Cristo de las trincheras, Cristo ahumado,
al frente de la guerra, guerrillero,
frente al hambre, pedazo de madero,
entre la guerra con color tostado.

Al descubierto, roto, desolado,
fuego encendido, fuego prisionero;
en la trinchera, siempre de primero,
de la batalla el Cristo mutilado.

De trinchera en trinchera, chispa, lumbre,
encendido en amor, enfogarado,
en sangre, en ruego, en alba y mansedumbre.

Cristo de La Batalha, iluminado,
en lanza, en ristre, en cruz, en muchedumbre,
al hombre ruega en llamarada alzado.

Pablo Mora

En una ocasión Carlomagno le dijo a un pirata a quien habían llevado ante él: "¿Por qué es usted pirata?", y este le contestó: "Porque tengo una sola nave, si tuviera muchas, sería un conquistador." (...)

La pasividad hace daño al espíritu. Ningun hombre puede sentirse satisfecho si deja que el tiempo transcurra imperturbable, sin desarrollar a capacidad las potencialidades y aptitudes de que dispone. Y -dada nuestra condición privilegiada de poder sentir, vivir y escribir un verso- el adormecimiento de esas potencialidades es una negación de ese don que nos legó el destino. Es la amputación del regocijo mayor que puede sentir un ser humano: hacer que la palabra lleve lágrimas a los ojos y emociones al corazón. Porque el poeta sueña, vive, sufre y llora sus poemas.

No se pueden aceptar términos medios en la creación. Así como el amor no tiene gradaciones -si es legítimo-, tampoco el poeta puede tolerar paréntesis en su creación. No se siente cuando se escribe. Se escribe cuando se siente. No podemos decir que somos poetas porque podemos escribir entre ratos. Somos poetas cuando no dejamos escapar los pensamientos y las imágenes. Cuando no dejamos que se nos pierdan esos hijos del alma, cuando estamos siempre prestos a traer esos pensamientos y esas imágenes al mundo, cuando no entorpecemos su alumbramiento.

Si toda la poesía que se siente se escribiera, ¡qué caudal de literatura tuvieramos en el mundo! No dejemos que la desidia nos ponga en desbandada. Aprovechemos la oportunidad que nos brinda la tecnología para decir al mundo nuestra palabra. Compartamos todos el mensaje que anida en nuestros corazones. Remontemos el vuelo con la mirada fija al más lejano horizonte. Cantemos nuestra canción de vida ahora. Recordemos lo que nos decía Lin Yutang: "Vive como si no fueras a morir nunca, actúa como si fueras a morir mañana".

Jorge Luis Suarez (21/12/2007)

Poesía: Carta a Pedro M. Martínez

(Poema de Oscar Portela)

Pues si me he de morir
Que sea en este lecho
Donde se esgrafió mi sombra.

Amables almohadas. Dulces sábanas
Y un sahumerio en el estar pequeño.

Algún lirio que alumbre
La oscura noche deste estío.

Y alguien que vigile tras las puertas.

Cuando el aliento expire trashumante
Y en soledad y humo se convierta
Se abran mis puertas y ventanas

Para que llueva nuevamente
En el Sahara. Y ello es todo.

Con nuestras muertes
Florecen las plegarias " y el mundo que
Nos queda" es pura fuerza.

Ya no meditaremos sobre túmulos.

Y esto es todo Pedro lo que quiero.

Atentamente te saluda el espectro
Que sueña en las sabánas.

Oscar Portela

Corrientes 4 de marzo de 2008

La Soledad Y Divagaciones Sobre La Poesía

(Fragmentos de una carta de Jorge Luis Suarez, dic. 1997)

"Queridos amigos:

"Rainer María Rilke es el poeta de la Soledad. Buscaba la compañía de los muertos. Anna Frank decía que podía estar acompañada de muchas personas y si no estaba allí la de su preferencia, estaba sola. Rilke quería violar las apariencias, los espejos, los muros. Todo aquello en que podía aparecer el reflejo obetivo de una compañía. Neruda, por el contrario quería ser el poeta de las masas, de los mundos. El humanista. Y su transcendentalismo era ficticio. Rechazaba la presencia insobornable de Dios. Me quedo con Santa Teresa de Jesús porque supo desnudar a Cristo en sabio amor.

"Me preocupa el rumbo que está tomando la poesía. Los poetas modernos, alejándose tímidamente del clasicismo han convertido la poesía en un ejercicio de prosa. Ya no se atiende al ritmo ni a la cadencia. No quiero decir que haya que sacrificar el mensaje, el significado, por el molde. Pero sí hay que buscar un compromiso entre ambos. (...)

"(...) Una lágrima sin voz es un poema. Un poema que se escribe en el silencio, pero poema al fin. La lágrima puede ser de alegría y de angustia pero nace como una expresión virgen, inmaculada y habla por si sola. Una sola palabra (mi poema FE) es un mensaje sentimental que descubre un cuadro anímico. Por eso no necesita palabras. Y entonces, porque añadir a la palabra te amo cuatro o cinco adjetivos que no hacen más sino menos poesía? Hasta la metáfora tantas veces escamotea la realidad cuando se usa solamente como un medio de poetización. La poesíano puede ser ni conversacionalista ni simbolista si es para cargarla de bellas palabras. Tiene que ser como la fuente clara en que el agua reposa transparente y muestra su fondo sin cieno, sin esconder nada bajo su placidez. El error del romanticismo fue presentar una poesía lírica, autobiográfica que no tenía lazos con esa otra intimidad psíquica, que nos enlaza con lo desconocido pero que es fuente de un indesbordable sentimiento. Hay que pasar a lo irreal, sin caer estrictamente en los parámetros del surrealismo francés de la postguerra. Es otra vez el compromiso del hombre real y el hombre atado a unos hilos divinos que no puede descifrar. Por eso es que una fuerza extraña hace que el verso abonadone la idea del poeta, le priva de su rol de creador y crea una voz que domina, un sentimiento que llega por una conexión espiritual, como cuando pulsamos una lira sin tener música con nosotros y nuestros dedos se mueven ágiles, en forma acompansada sobre el diapasón de la guitarra o las teclas del piano o el sintetizador, en forma inexplicable. Pero la trascendencia nunca se pierde en ese vuelo del espíritu. ¿Cómo entenderlo, cómo descifrarlo? ¿Cómo saber cual de las voces es mía? En mi poema titulado COMO NACE UN POEMA yo decía : "y yo poeta, de nada y Dios ungido, separando la Luz de las Tinieblas". Pero cuando queremos penetrar el espacio cósmico con candor, Dios nos llena de Soledad. ¿Yentonces? ¿No se han encontrado en medio de un poema detenidos, con la mente en blanco, como si la comunición con aquella voz desconocida se hubiese interrumpido?. Y vemos otras veces como el poema, que tiene que ser voz clamorosa, con energía clara, sin tantos símbolos ni parajes desconocidos, se convierte en una poesía exangue. Pero, ¡cuanto necesitamos la poesía! Aún la más arrebatadora y furiosa, contribuye al sosiego del artista que la compone. La poesía es una salvación."

(Jorge Luis Suárez, Abogado y Poeta, Puerto Rico, 1924-2006)

La dirección de este blog tendría que haber sido simplemente "joldan" y no "joldanblog" como terminó siendo debido a que "joldan" no estaba disponible: alguien más la estaba utilizando. Me dije que si alguien da a su dirección un nombre como ese, que, en mi caso, tiene ciertamente una razón de ser, debe tener un motivo similar al mío, cosa que me produce una cierta curiosidad... Averiguo y ¡oh, sorpresa! un error de escritura me quitó el nombre: el hombre se llama "Jordan". Hubiera preferido "joldan.blogspot.com"; no pudiendo ser, en realidad "joldanblog.blogspot.com" no es tan malo.

Trazó una linea recta sobre el papel blanco.
Un poco más abajo, trazó otra con intención de ser paralela a la primera, y lo hubiera sido a no ser por que nunca tuvo precisión dibujando a "mano alzada".
Como por instinto, otra linea recta fue surgiendo en diagonal, cortando las dos primeras a diferentes alturas.
Desde el extremo izquierdo, nace una onda... sube... y sube... y sube... y alcanza el punto de inflexión y cae... baja, se hunde... y vuelve a tomar impulso hasta que con un sólo trazo, así ondeando, alcanza el otro extremo del papel.
Cuando se dió verdadera cuenta de lo que hacía, el papel no tenía ya espacios blancos donde seguir dibujando lineas.
Se lo quedó mirando.
¿Qué había intentado hacer?
En realidad, nada, salvo acompañar al tiempo en su monótono desgranar de segundos.
Puesto que cada quien ve lo que quiere ver, seguramente habrá quien piense, ante el papel rayado, que aquello fue un trabajo de composición, premeditado, sujeto a alguna regla, técnica y método, previamente establecidos. Seguramente habrá quien vea un trabajo de expresión, un intento por decir algo cuyo significado sólo conoce su autor -o el depositario de sus claves, una vez que aquél fallezca y no pueda ya argumentar nada en contrario-.

Lorca escribió:

"Se quedaron solos:
aguardaban la velocidad de las últimas bicicletas.
Se quedaron solas:
esperaban la muerte de un niño en el velero japonés"
(Federico García Lorca, "PAISAJE DE LA MULTITUD QUE ORINA")

y la crítica lo aplaudió como gran poeta.

Mi hijo escribió:

Huele mal:
Hace tiempo que en mi calle no recogen la basura.
Ya casi ni se puede caminar:
La gente pasa dando saltos sobre los desperdicios.

y su maestra le dijo algo -no sé qué- sobre falta de creatividad y de imagenes poéticas.

Un Alguien -de esos que promocionan su curriculum vitae en cada acto de su vida como si cada acto de su vida fuese, no más, un acto contínuo de promoción y venta- escribe:
"...el amor indescriptible de la otredad, es decir, la mismidad que se busca reconocer en la alteridad de su contradictoria complementaridad" y uno se pregunta si realmente entiende lo que escribió; si realmente quería decir algo o si fue tan sólo un trazado al azar, sin rumbo determinado, de palabras, por llenar un espacio de tiempo y papel cuando nada había para decir, o, cuando, viéndose en la obligación de decir algo, no sabía qué.

El poeta se queja de que sólo lo leen sus amigos poetas y decimos con lástima y mucha resignación "ya la gente no lee poesía", sin detenernos a pensar que aún hoy, más gente es capaz de recitar una estrofa de Quevedo o una rima de Becquer (aún sin saber quien fue el autor), que una simple linea de Neruda (con toda la publicidad que a Neruda se le ha hecho y se le hace). No importa lo que quiso decir el poeta al escribir "oscuras golondrinas"; la gente sabe lo que es una "oscura golondrina" y sabe que "volverán" (según el decir del verso) y eso es lo que importa; se entiende que la oscura golondrina va a volver... ¡así de sencillo! ¿a dónde volverán? lo dice el verso siguiente con la misma sencillez que el anterior. ¿Por qué hacerlo difícil, si fácil también se puede?

¿De qué nos sirve el lenguaje a no ser como instrumento de comunicación? y si al hablar o escribir, no comunicamos nada, ¿de qué nos sirve? ¿de qué sirve un discurso en alemán dirigido a quien sólo entiende el castellano? ¿y nos quejamos de que cada vez se lee menos poesía?

José L. Dasilva N. /2008

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